Pero al tercer día, Lucía me entregó una hoja con una lista: llevar a Mateo a la escuela, lavar ropa, hacer súper, cocinar, limpiar baños, recoger el jardín, pasar por la tintorería, preparar lonches.
—Mamá, es que no sabes cómo se nos juntan las cosas.
Yo asentí. Era mi hija. ¿Cómo no iba a ayudar?
Esa tarde, después de hacer todo, me senté cinco minutos. Andrés entró, miró el patio y dijo:
—¿No cortó el pasto?
—No alcancé, hijo.
Él frunció la boca.
—Pues si está todo el día en la casa…
Esa frase me dolió más de lo que quise admitir.
Esa noche recibí un mensaje de don Ernesto:
“Carmen, ¿allá hace frío?”
Me quedé mirando la pantalla con los ojos húmedos. En una casa llena de gente, nadie me había preguntado eso.
Pasaron las semanas. Yo cocinaba, limpiaba, cuidaba a Mateo, lavaba, planchaba, iba por mandado, ayudaba con tareas. Andrés apenas me hablaba, excepto cuando necesitaba algo. Lucía cada vez parecía más cómoda con mi presencia, como si mi cansancio fuera invisible.
Un día, en el supermercado, recibí una llamada del banco en México.
—Doña Carmen, le confirmamos que se realizó el cargo automático de este mes por 130 mil pesos.
Me quedé sin aire.
Era el pago de la casa de Lucía.
Recordé que años atrás me pidió “ayuda temporal” para comprobar ingresos. Yo, confiada, acepté. Nunca revisé más.
Esa noche llegué a casa y escuché a Andrés riendo con un amigo.
—Mi suegra es bien blandita. La señora tiene dinero, casa en Puebla, negocio… nomás hay que saberle llegar.
El otro hombre respondió:
—Con una suegra así, cualquiera prospera.
Andrés soltó una carcajada.
—Todavía falta lo bueno. El pez grande se pesca despacio.
Me quedé afuera, con las bolsas del súper en la mano, sintiendo que algo dentro de mí se rompía.
Y lo peor era que todavía no había escuchado nada comparado con lo que vendría después…
PARTE 2
Desde aquella noche, dejé de mirar esa casa como un hogar. Seguía cocinando, seguía sonriendo a Mateo, seguía doblando ropa y poniendo la mesa, pero por dentro empecé a observar cada detalle.
Revisé mis cuentas. Cada mes salían pagos que yo ni siquiera recordaba haber autorizado: hipoteca, seguro del carro, colegiatura de Mateo, compras de ropa, restaurantes, tiendas de lujo. Lucía tenía acceso a una cuenta que yo le había dejado años atrás “para emergencias”, y al parecer para ella una bolsa cara también era emergencia.
Un sábado fuimos al centro comercial. Andrés nos llevó directo a las tiendas de marca. Lucía miró una bolsa como si fuera un sueño.
—Mamá, ¿verdad que está bonita?
—Sí, hija.
—La quiero desde hace mucho, pero está cara.
—¿Cuánto?
—Como setenta mil pesos.
Antes, yo habría sacado la tarjeta sin pensarlo. Ese día recordé la frase de Andrés: “El pez grande se pesca despacio.”
Solo sonreí.
—Sí está bonita.
Y seguí caminando con Mateo.
La cara de Lucía cambió. Andrés apretó la mandíbula. Fue la primera vez que no pagué.
Esa noche recibí una alerta del banco. Se había hecho un cargo de más de cincuenta mil pesos desde mi cuenta secundaria. La tienda era la misma de la bolsa.
Me senté en la cama, con el celular en la mano. No lloré. Fue peor. Sentí una decepción tan grande que me dejó seca por dentro.
Al día siguiente Andrés se acercó mientras yo limpiaba la cocina.
—Mamá, necesito hablar con usted.
Ya no me gustaba cuando me decía “mamá”.
—Dime.
—Estoy por cerrar un proyecto buenísimo. Solo me faltan tres millones de pesos. Si usted invierte, en unos meses recuperamos el doble.
Lo miré sin responder.
—Tengo que pensarlo.
Su sonrisa se congeló.
—¿Pensarlo?
—Tres millones no son poca cosa.
Desde ese momento, el ambiente cambió. Andrés dejó de fingir. Lucía me evitaba. Mateo, en cambio, seguía corriendo hacia mí cada tarde.
Una noche, mientras lo bañaba, él me miró con esa inocencia que solo tienen los niños y preguntó:
—Abuelita, ¿tú tienes mucho dinero?
Sentí que el jabón se me resbalaba de las manos.
—¿Quién te dijo eso, mi amor?
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