El trayecto de vuelta a la mansión fue tenso de otra manera. En cuanto las puertas del coche se cerraron y quedaron solos, Gavin se apartó de ella, soltándola como si su cuerpo le diera asco. La máscara del esposo perfecto cayó con tanta brusquedad que resultó casi impactante.
«Me tocaste demasiado», dijo. «Era innecesario. Inoportuno. Excesivo».
La rabia subió a la garganta de Cecilia. Siempre era así. Él siempre encontraba la manera de culparla por seguir las reglas que él mismo había impuesto.
«Me dijiste que fingiera mejor», soltó ella con sequedad, girándose hacia él en el asiento trasero. «Dijiste que parecía una rehén, así que fingí mejor, exactamente como querías. ¿Qué quieres de mí?».
«Quiero que finjas, no que te frotes contra mí como si fueras mi amante», dijo él con tono glacial. «Ponte límites. Ten más control».
Cecilia rió, pero no había nada gracioso en aquello. Solo semanas de frustración acumulada.
«Yo también siento asco, ¿sabes?», dijo ella. «Cada vez que me tocas. Cada beso falso. Me repugna. Así que no me digas que exagero, porque tú eres el director de toda esta obra».
Gavin la miró, y por un instante ella vio una verdadera furia en sus ojos, la primera emoción auténtica que veía desde la boda.
«Perfecto», dijo él en voz baja y amenazante. «Entonces es mutuo. Ahora cállate hasta que lleguemos».
El silencio que siguió fue pesado, casi asfixiante. Cecilia se volvió hacia la ventana y observó las luces de la ciudad pasar. Se obligó a controlar la respiración y las lágrimas que amenazaban con caer.
No lloraría delante de él.
Las semanas siguientes fueron iguales, y Cecilia empezó a preguntarse si podría sobrevivir al año entero sin perder la razón.
Entonces algo cambió.
Eran las dos de la mañana cuando bajó a buscar agua, incapaz de dormir después de otra cena silenciosa. Notó la luz encendida en el despacho de Gavin, algo extraño porque él solía dormir a esa hora. La curiosidad la empujó a acercarse.
La puerta estaba entreabierta.
Dentro, Gavin estaba sentado detrás del enorme escritorio, con una botella de whisky medio vacía a su lado y un vaso en la mano. Había cambiado. Estaba encorvado. Tenía el cabello desordenado, como si se hubiera pasado las manos por él varias veces. Su expresión mostraba algo que ella jamás le había visto.
Vulnerabilidad.
Dolor real.
Ella tocó suavemente.
Él levantó la mirada, con los ojos rojos y cansados.
«Vete», dijo, pero su voz sonaba débil.
Cecilia entró de todos modos, cerrando la puerta detrás de ella. Se acercó lentamente, como si tratara con un animal herido.
«Bebes solo», dijo. «¿Qué pasó?».
Gavin rió con amargura.
«¿Por qué te importa? Tú me odias. Yo te odio. ¿Por qué no te vas y me dejas sufrir en paz?».
Ella debería haberse ido. Debería haberlo dejado hundirse en su propia desgracia. Pero algo en su interior se lo impidió. Tal vez porque, pese a todo, entendía lo que significaba estar rota y sola.
«Aunque te odie», dijo suavemente, sentándose en la silla frente a su escritorio, «nadie merece sufrir solo. Dime qué pasó».
Él la miró durante mucho tiempo, como si intentara decidir si era real o solo una alucinación provocada por el alcohol.
Entonces empezó a hablar.
Le contó la historia de un socio que había traicionado la empresa, la caída vertiginosa del precio de las acciones, la rabia de los inversionistas que exigían explicaciones y amenazaban con demandas. Habló durante más de una hora, y Cecilia escuchó. Cuando llegó el momento, propuso soluciones, recurriendo a los conocimientos que había adquirido durante años escuchando a su padre hablar de negocios.
«¿Tú entiendes?», dijo finalmente Gavin, con sorpresa sincera en la voz. «Los negocios. La estrategia. Los mercados. Pensé que eras solo una muñeca mimada por su padre, pero de verdad entiendes».
El comentario la hirió, pero Cecilia no lo dejó ver.
«Todo el mundo lo piensa», respondió con un suspiro cansado. «Tú también. Pero aprendí de mi padre. Pasé años escuchándolo hablar de negocios, absorbiéndolo todo. Simplemente nunca tuve la oportunidad de demostrar lo que sabía».
Gavin la observó con una intensidad que le hizo nacer algo en el estómago.
«Cecilia», comenzó él, y por primera vez su nombre no sonó como una acusación.
«Hoy no», lo interrumpió ella, levantándose y rodeando el escritorio hasta quedar junto a él. «Estás roto. Agotado. Borracho. Hoy solo necesitas respirar y sobrevivir».
Ella le tocó el rostro.
Él se tensó un instante, luego se relajó bajo su mano.
Algo cambió en la habitación, una tensión palpable, peligrosa. Gavin la miró a ella, luego su boca, y ella vio el instante exacto en que tomó su decisión.
La atrajo hacia él y la besó.
No fue como los besos castos y calculados que intercambiaban en público. Ese beso fue real, intenso, desesperado, cargado de una necesidad que ninguno de los dos quería admitir.
Cecilia respondió sin pensar. En ese instante, las reglas que se habían impuesto le parecieron absurdas. Ya no existían más que ellos dos, el whisky, la tristeza y esa vulnerabilidad que por fin había salido a la luz.
Sus manos encontraron su cintura y él la atrajo sobre sus rodillas. Ella se acurrucó contra él, sintiendo el calor de su cuerpo y el ritmo acelerado de su respiración.
«Detente», murmuró él contra sus labios, aunque no sonó como una orden. Era como si el último hilo de su control se estuviera rompiendo. «Detente ahora, o no podré parar».
Ella sostuvo su mirada y vio en ella vulnerabilidad mezclada con deseo.
«Yo también quiero esto», susurró.
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