Olía a jabón barato, miedo viejo y años sin abrazos.
—Papá —susurró ella—, no dejes que te maten.
—Mi niña…
—Mamá está viva.
Miguel dejó de respirar.
La sala entera se congeló.
Un guardia murmuró:
—¿Qué dijo?
Abril metió la mano al bolsillo de su sudadera y sacó un papel doblado tantas veces que parecía a punto de deshacerse.
Entonces miró otra vez al juez Salazar y dijo algo que dejó a todos blancos:
—Él sabe dónde está.
PARTE 2
Nadie se movió.
Ni el sacerdote.
Ni los guardias.
Ni el fiscal.
Solo el reloj siguió avanzando, como si la muerte tuviera prisa.
5:48.
Miguel miraba a Abril sin entender si estaba soñando, agonizando o si Dios acababa de meter la mano en esa sala.
—¿Qué dijiste? —preguntó con la voz rota.
Abril abrió el papel con dedos temblorosos.
Adentro había una foto vieja.
Mariana.
Sentada frente a una pared verde.
Más flaca.
Con el cabello corto.
Ojerosa.
Pero viva.
Miguel soltó un sonido que no fue llanto ni grito.
Fue algo peor.
Un hombre al que le regresaban el alma a la fuerza.
Detrás de la foto había una dirección escrita a mano y una frase:
“Si Miguel todavía respira, dile que me perdone. Nunca dejé de intentar volver.”
El fiscal Richard Molina dio un paso al frente.
—Esto no prueba nada. La niña está confundida.
Pero nadie le creyó.
Porque el juez Esteban Salazar estaba pálido.
Demasiado pálido.
Como si esa foto hubiera levantado un muerto que él mismo enterró.
El alcaide miró al juez.
—Señor Salazar, ¿qué está pasando?
El juez no respondió.
Abril habló rápido, como si supiera que cada segundo podía matar a su papá.
—Una señora me llevó a verla hace 2 semanas. Mi mamá lloró cuando me abrazó. Me dijo que si hoy pasaba algo, yo tenía que darle esto a mi papá.
Miguel trató de incorporarse, pero las correas lo detuvieron.
—¿Dónde está Mariana?
Abril tragó saliva.
Miró al vidrio.
Y señaló al juez.
—Él la llevó.
El fiscal soltó una risa nerviosa.
—No, no, esto es una locura.
Pero el juez Salazar bajó la mirada.
Y ahí Miguel lo entendió.
No era sorpresa.
Era culpa.
—Esteban —susurró Miguel—. Tú y yo crecimos en la misma colonia. Jugábamos futbol en la misma cancha. Comías en mi casa cuando tu papá se iba de peda. ¿Qué hiciste, cabrón?
El juez cerró los ojos.
Durante años, en la corte, Esteban Salazar había sido conocido por ser duro.
Frío.
Exacto.
A las 6 se cumplían las órdenes.
Sin retrasos.
Sin dudas.
Pero esa tarde, frente a una niña de 10 años, su cara se quebró.
—Detengan el procedimiento —dijo.
El fiscal explotó.
—¡No puede hacer eso!
—Dije que lo detengan.
Los guardias se miraron entre sí.
El alcaide se acercó.
—Necesito una orden formal.
Salazar sacó un documento doblado del saco.
Lo tenía preparado.
Eso fue lo que más miedo dio.
Como si llevara días, meses o años esperando el valor para hacer lo correcto.
—Aquí está.
Miguel lo miró con odio.
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