PARTE 1
A Miguel Cárdenas lo iban a ejecutar a las 6 de la tarde.
La aguja ya estaba lista.
Los guardias ya lo habían amarrado a la camilla.
Y detrás del vidrio, el juez que lo mandó a morir esperaba verlo cerrar los ojos como si eso fuera justicia.
Miguel no temblaba.
No porque fuera valiente.
Temblar era para los vivos, y a él lo habían matado muchas veces antes.
Lo mataron el día que dijeron que su esposa Mariana había desaparecido y que él la había asesinado.
Lo mataron el día que su hija Abril, con apenas 5 años, señaló una foto suya en la corte y dijo que lo había visto con sangre en la camisa.
Y lo terminaron de matar cuando el juez Esteban Salazar golpeó el mazo y dijo que Miguel merecía la muerte.
La gente en la sala respiró tranquila.
Como si con eso se arreglara todo.
Como si matar a un hombre pobre, mecánico, mexicano de barrio, pudiera tapar los hoyos de una investigación hecha con las patas.
Miguel había nacido en Ciudad Juárez, pero cruzó joven a Texas buscando chamba.
Arreglaba camionetas, mandaba dinero a su mamá en México y los domingos compraba conchas de chocolate para Abril.
Su vida era sencilla.
Ruidosa.
Cansada.
Pero era suya.
Hasta que Mariana desapareció.
No encontraron cuerpo.
No encontraron arma.
Solo una camisa manchada, una llamada anónima y una niña aterrada repitiendo lo que alguien le enseñó a decir.
Desde ese juicio, Miguel no volvió a ver a Abril.
Le dijeron que era mejor para ella.
Que una niña no debía crecer mirando a un padre condenado a muerte.
Pero ese día, cuando el alcaide le preguntó su último deseo, Miguel no pidió carne asada, cigarros ni un padre nuestro extra.
Pidió verla.
—Quiero despedirme de mi hija.
El fiscal se molestó.
El juez Salazar, sentado detrás del cristal, apretó la mandíbula.
—No conviene —murmuró alguien.
Miguel giró apenas la cabeza.
—¿No conviene que una niña se despida de su papá antes de que lo maten?
Nadie respondió.
A las 5:47, la puerta metálica se abrió.
Entró Abril.
Tenía 10 años.
Ya no era la bebé de trenzas chuecas que Miguel recordaba.
Traía un vestido amarillo, una sudadera azul y los ojos grandes de Mariana.
Miguel sintió que el pecho se le partía.
—Mi niña…
Abril no corrió.
Caminó despacio, con una trabajadora social detrás.
Un guardia dijo:
—Tiene 1 minuto.
La niña asintió, pero no miraba al guardia.
Miraba al vidrio.
Miraba al juez Salazar.
Miguel lo notó.
—Abril, mírame a mí, princesa. Papá no está enojado contigo.
Los labios de la niña temblaron.
—Yo mentí.
El cuarto se quedó helado.
El sacerdote dejó de rezar.
Un guardia levantó la mirada.
Miguel cerró los ojos.
—No, mi amor. Tú eras chiquita. Te asustaron.
Abril negó con la cabeza.
Una lágrima le bajó hasta la barbilla.
—Me dijeron que si no decía que te vi con sangre, iban a matar a mi mamá.
Miguel sintió que las correas le quemaban la piel.
—Tu mamá está muerta, Abril.
La niña apretó los puños.
—No.
Detrás del vidrio, el juez Esteban Salazar se levantó muy despacio.
Como si alguien le hubiera clavado un cuchillo en el estómago.
El fiscal volteó hacia la puerta.
El alcaide dio un paso adelante.
—Tiempo.
Abril se inclinó sobre su padre.
Miguel sintió su cabello rozarle la cara.
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