PARTE 1
—Si Jimena descubre que su hijo nació perfecto, Mónica se va a morir de rabia… hazlo antes de que despierte.
Eso fue lo primero que escuché después de parir.
No debería haberlo escuchado. Según todos, yo estaba dormida, rendida por el sedante que mi esposo, Álvaro Cárdenas, había pedido “para que descansara”. Pero mi mente seguía atrapada entre la luz blanca del quirófano, el olor a desinfectante y el llanto de mi bebé, ese llanto que me había hecho sentir viva después de años de inyecciones, tratamientos, rezos y noches llorando en silencio.
Habíamos esperado tanto a ese niño que, en la familia Cárdenas, hablaban de él como si fuera un milagro con apellido. Álvaro me había besado la frente, con lágrimas verdaderas o muy bien fingidas, y me dijo:
—Nuestro hijo está sano, Jimena. Está precioso. Duerme un poco, mi amor.
Yo le creí.
Qué tonta fui.
Antes de caer del todo, escuché otra voz. Era Tomás, mi hermano mayor.
—Álvaro, esto está mal. Es un recién nacido.
—No seas cobarde —respondió mi esposo—. Mónica lleva toda la vida sintiéndose menos que Jimena. Su niña nació con esa mancha en la espalda y no deja de llorar. Si ve que el hijo de Jimena está perfecto, se va a romper.
Mónica era mi hermana adoptiva. Mis papás la trajeron a casa cuando tenía seis años, y desde entonces todos caminaron de puntitas alrededor de ella, como si cualquier límite pudiera destruirla. Si yo sacaba buenas notas, debía esconderlo. Si me compraban algo, había que comprarle algo mejor. Si Álvaro me eligió a mí, todos dijeron que Mónica “necesitaba tiempo para sanar”.
Y ahora mi hijo pagaría por eso.
—Solo una marca —dijo Álvaro—. Un corte pequeño en el dedo. Nada grave. Así ella no se sentirá humillada.
Quise gritar, moverme, abrir los ojos. Pero mi cuerpo pesaba como si me hubieran enterrado viva.
Luego escuché el llanto de mi bebé. Agudo. Desesperado.
Tomás murmuró:
—Ya… ya basta.
Álvaro suspiró con alivio.
—Ve con Mónica. Dile que todo salió como pensamos.
Cuando desperté, estaba en una habitación privada de un hospital en Guadalajara. Me dolía el cuerpo entero, pero el miedo me levantó de golpe.
—¿Dónde está mi hijo?
Álvaro se acercó con cara de tragedia.
—Jimena, tranquila. El bebé nació con una pequeña malformación. Le falta parte de un dedo, pero Tomás ya está viendo a un especialista.
Lo miré como si viera a un extraño usando la cara de mi marido.
—Quiero verlo.
—No estás bien.
—Tráeme a mi hijo.
Intenté levantarme. En la puerta apareció Tomás cargando a un bebé dormido. Se me cortó el aire. Le arrebaté al niño y miré sus manos.
Cinco dedos. Completos. Limpios.
—Este no es mi hijo.
Tomás se puso pálido, pero enseguida fingió molestia.
—Ten cuidado. Es la hija de Mónica.
Sentí que el mundo se rompía bajo mis pies.
—¿Y mi bebé?
—Lo dejé un momento junto al elevador. Mónica necesitaba ayuda.
No esperé. Salí tambaleándome, sangrando todavía, con la bata abierta y el corazón golpeándome la garganta. Álvaro venía detrás, hasta que una voz dulce lo llamó:
—Álvaro…
Era Mónica.
Él se detuvo.
Yo no.
Al llegar al elevador, encontré a mi hijo en una sillita, solo, envuelto en una manta. Dos mujeres desconocidas lo vigilaban, horrorizadas de que alguien hubiera abandonado a un recién nacido en un pasillo.
Lo tomé contra mi pecho y entonces vi su manita cerrada.
Entre sus dedos había una gasa manchada de sangre.
Y pegado a esa gasa, un hilo azul idéntico al brazalete que Mónica siempre llevaba en la muñeca.
No podía creer lo que estaba a punto de descubrir…
PARTE 2
Volví a mi habitación con mi hijo pegado al pecho como si el mundo entero quisiera arrancármelo. No se lo entregué a nadie. Ni a la enfermera, ni a Tomás, ni a Álvaro, que intentó entrar dos veces con esa voz suave que antes me hacía sentir segura.
—Jimena, el bebé tiene que ir al cunero para revisión.
—Lo revisan aquí.
—Estás alterada.
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