El hospital llamó y dijo que un niño pequeño me había puesto como contacto de emergencia. Me reí nerviosamente y dije: «Eso es imposible. Tengo 32 años, estoy soltera y no tengo hijos».

Miré por la pequeña ventana de la puerta de Oliver. Estaba sentado muy quieto, aferrado a la manta como si fuera lo único sólido que le quedaba.

—¿Qué hago? —pregunté.

La voz del detective Reed se suavizó—. Quédese con él hasta que lleguen los servicios de protección infantil. Dígale al personal que marque su expediente. No se permiten visitas, excepto personal autorizado.

—Apenas lo conozco.

—Pero su madre confiaba en usted.

Miré la carta que tenía en la mano.

Doce años de silencio, y Rachel aún me recordaba como la que veía ambas caras de la moneda.

Así que volví a la habitación, acerqué mi silla a la cama de Oliver y dije: —No me voy esta noche.

Por primera vez desde que llegué, respiró como si me creyera.

Parte 3
Por la mañana, la habitación del hospital se había convertido en una extraña isla de miedo, papeleo y café de máquina expendedora.

Oliver dormía a ratos. Cada vez que un carrito pasaba ruidosamente o una risa resonaba demasiado fuerte, se despertaba sobresaltado y me buscaba. Me quedé sentada a su lado, respondiendo a las preguntas de enfermeras, policías y una tranquila trabajadora de servicios sociales llamada Patrice Hall.

A las 7:20 a. m., llegó Mark Vance. Lo reconocí al instante, antes de que nadie pronunciara su nombre. Era mayor, corpulento, vestido como un hombre que intentaba parecer confiable: chaqueta limpia, zapatos lustrados, expresión preocupada. Pero sus ojos eran los mismos: fríos bajo esa apariencia.

Se acercó al puesto de enfermeras con una carpeta en la mano.

—Mi hijo está aquí —dijo—. Oliver Vance. Soy su padre.

Maribel hizo exactamente lo que el detective Reed le indicó. No señaló ni entró en pánico. Le pidió que esperara y pulsó el botón de seguridad con cuidado.

Dentro de la habitación, Oliver oyó su voz. Se quedó rígido. Me interpuse entre él y la puerta.

—No puede entrar —susurró Oliver—. Mamá dijo que no lo dejaras.

—No entrará —dije.

Mark me vio a través del cristal. Un destello de reconocimiento cruzó su rostro, seguido de una sonrisa que me heló la sangre.

—Nora Ellison —gritó—. ¿Sigues metiéndote donde no te corresponde?

Antes de que pudiera responder, dos agentes de seguridad se interpusieron entre él y el peligro. Minutos después, llegó el detective Reed con otro agente. La carpeta que Mark llevaba no le otorgaba la autoridad que esperaba. Sus documentos de custodia estaban desactualizados. Rachel había solicitado protección de emergencia. La policía tenía motivos suficientes para interrogarlo, sobre todo después de que Oliver le dijera a Patrice, en voz baja pero firme, que Mark los había estado siguiendo durante semanas.

Esa tarde, encontraron a Rachel. Estaba viva. Se había registrado en un refugio para mujeres con otro nombre después de despedir a Oliver. De camino a encontrarse con el detective Reed, notó que la camioneta de Mark la seguía y entró en pánico. Dejó el teléfono, cambió de autobús dos veces y se escondió, sin saber que el vehículo compartido en el que viajaba Oliver había sufrido un accidente.

Cuando entró en la habitación del hospital, Oliver emitió un sonido que jamás olvidaré: una mezcla de sollozo y respiración que volvía a un cuerpo. Rachel cruzó la habitación y cayó de rodillas junto a su cama.

—Lo siento —sollozó contra su manta—. Lo siento mucho, cariño.