El hospital llamó y dijo que un niño pequeño me había puesto como contacto de emergencia. Me reí nerviosamente y dije: «Eso es imposible. Tengo 32 años, estoy soltera y no tengo hijos».

Le temblaba la barbilla. «Mamá dijo que si pasaba algo malo, tenía que encontrar a la señora de los dos ojos…»

Parte 2
Me quedé paralizada en el umbral, convencida de haber oído mal. «¿La señora de los dos ojos?», repetí.

Oliver asintió, con lágrimas en los ojos que se acumulaban pero no caían. «Dijo que eras la única persona que había visto sus dos caras».

Las palabras se me quedaron grabadas en la mente. Rachel.

A los diecinueve años, Rachel Vance era la persona más brillante que conocía. Podía convertir una mala experiencia en un restaurante en una aventura, un examen suspendido en un monólogo cómico y una noche lluviosa en una excusa para bailar descalza en el aparcamiento de la residencia. Pero también cargaba con sombras que nunca nombraba: días en que desaparecía, semanas en que su risa resonaba demasiado fuerte, moretones que explicaba con demasiada rapidez.

Yo había visto ambas caras: la chica encantadora que todos adoraban y la asustada que lloraba en la lavandería porque su novio, Mark, “solo la había agarrado del brazo”. Le rogué que lo dejara. Ella me rogó que no me entrometiera.

Luego, en mi último año de instituto, llamé a seguridad del campus tras oír gritos que venían de su habitación. Rachel les dijo a todos que yo había exagerado. Mark me llamó celosa. Nuestros amigos eligieron la comodidad antes que la verdad. Rachel se mudó dos días después y nunca más me habló.

Ahora su hijo me miraba como si yo fuera la última pieza de un mapa.

Me acerqué. “Oliver, ¿dónde está tu madre?”.

Su rostro se descompuso. “No lo sé”.

Maribel explicó con delicadeza lo que habían averiguado. Oliver iba en el asiento trasero de un coche compartido cuando un conductor ebrio lo atropelló. El conductor resultó herido, pero sobrevivió. Oliver no tenía teléfono. En su mochila, la policía encontró un sobre sellado, una muda de ropa y mi tarjeta de contacto.

—¿Estaba tu madre en el coche? —pregunté.

Negó con la cabeza. —Ella me metió.

Quería protegerlo de la verdad, pero los niños siempre saben cuando los adultos mienten.

—Creo que intentaba protegerte —dije.

Se le llenaron los ojos de lágrimas. —¿Viene?

—Aún no lo sé.

La respuesta sincera dolió, pero no tanto como una falsa promesa.

Llamé al detective Reed desde el pasillo mientras Maribel se quedaba con Oliver. Contestó al segundo timbrazo, alerta a pesar de la hora.

Cuando mencioné el nombre de Rachel, se quedó en silencio. —¿Dónde está el niño?

—En St. Agnes.

—No dejes que nadie se lo lleve. Sobre todo, no un hombre que dice ser su padre.

Se me heló la sangre. —¿Es Mark su padre?

—Biológicamente, sí. Legalmente, es complicado. Rachel presentó una denuncia la semana pasada. Dijo que tenía pruebas de acoso y amenazas, pero faltó a nuestra reunión de seguimiento de esta noche.

—¿Sabes dónde está?

—La estamos buscando.