Mi suegra, Doña Carmen Herrera, se revolcaba haciendo berrinche sobre el piso frío de la casa en Ciudad de México, amenazando a gritos con dejarse morir de hambre si yo no me divorciaba de su hijo.
Mi suegra estaba tirada sobre las baldosas heladas de la sala.
Golpeaba el suelo con manos y pies.
Lloraba de forma desgarradora.
—¡Ya no puedo seguir viviendo!
—¡Esta casa ya no me deja vivir en paz!
—¡Esta mujer maldita quiere llevar a la muerte a esta pobre vieja!
Mientras gritaba y lloraba, me miraba de reojo por el rabillo del ojo.
Yo permanecía de pie, sin cambiar de expresión.
En la mano todavía llevaba la bolsa de comida que acababa de comprar en el supermercado Soriana cerca de la casa.
Mi esposo, Diego Herrera, corrió hacia mí como una flecha.
Me arrebató la bolsa de las manos.
Y la estrelló contra el suelo.
Los tomates rodaron por toda la sala.
El jugo rojo salpicó el dobladillo de mi pantalón.
Parecía sangre.
—¡Valeria Salgado!
—¿Qué haces ahí parada como si nada?
Con los ojos enrojecidos, me señaló directamente a la cara.
—¿No ves cómo está mi madre?
—¿Estás ciega?
—¿Solo vas a estar satisfecha cuando la obligues a morir?
Lo miré.
Al hombre al que había amado durante tres años.
Al hombre con quien llevaba dos años casada.
En ese momento, su rostro me pareció completamente desconocido.
—¿Qué hice yo? —pregunté.
Mi voz estaba muy tranquila.
Pero mi calma pareció enfurecer aún más a Diego.
—¿Todavía te atreves a preguntar qué hiciste?
—Mi mamá solo te pidió que me entregaras tu cuenta de nómina para que yo la administrara. Solo te pidió que pusieras mi nombre en el departamento que compraste antes de casarnos, el de Polanco. ¿Con qué derecho te niegas?
—¿Tanto desconfías de mí?
—¿Desconfías de toda la familia Herrera?
—Te casaste conmigo. ¿Acaso no eres parte de la familia Herrera?
—Tu dinero, tu casa… ¿acaso no son también míos?
Hablaba con el cuello tenso, como si sus razones fueran completamente justas.
Doña Carmen, tirada en el piso, lloró todavía más fuerte.
—¡Qué desgraciada soy!
—¡Crié a mi hijo, y ahora que se casó, se olvidó de su madre!
—¡Esta nuera nunca ha considerado a esta familia como suya! ¡Solo piensa en quedarse con lo que tiene!
—Hijo, si todavía reconoces a esta mujer como tu madre, ¡divórciate hoy mismo!
—¡O ella o yo!
—¡Si no te divorcias, me dejaré morir de hambre aquí mismo para que te arrepientas toda la vida!
Doña Carmen se incorporó torpemente del suelo.
Luego señaló la puerta con el dedo.
—¡Dile que se largue!
—¡Que se largue ahora mismo!
Diego se volvió de inmediato hacia mí.
Su mirada estaba llena de desprecio y autoridad.
—Valeria, ¿ya escuchaste?
—Esta casa ya no te acepta.
—Tú destruiste a mi familia.
—¡Divorcio!
Miré a la madre y al hijo.
Uno actuaba y el otro seguía el juego.
Qué buena función estaban dando.
Solté una risa.
Una risa que salió desde el fondo de mi corazón.
Diego se quedó paralizado.
—¿De qué te ríes?
—Me río de lo ciega que fui.
Lo dije con calma.
—Está bien.
—Divorciémonos.
Respondí de manera firme y directa.
Tanto Diego como Doña Carmen se quedaron atónitos.
Seguramente habían imaginado que yo lloraría, gritaría o suplicaría.
Pero jamás esperaron que aceptara con tanta facilidad.
—¿Dónde están los papeles? —pregunté.
—Tráelos.
Diego pareció no reaccionar de inmediato.
—¿Qué papeles?
—Los documentos del divorcio.
Se lo recordé con frialdad.
—¿No eras tú quien quería divorciarse?
La nuez de Diego se movió ligeramente.
Miró a su madre.
Doña Carmen le guiñó el ojo enseguida.
—¡Exacto!
—¡El divorcio!
—¡Yo los preparé desde hace mucho!
Sacó un paquete de documentos de debajo del cojín del sofá.
Luego los arrojó sobre la mesa de centro con aire triunfante.
—¡Solo falta tu firma!
—Cuando firmes, te irás con las manos vacías. ¡Lárgate de la casa de los Herrera!
Di un paso adelante.
Tomé el documento.
En él estaba escrito claramente:
Yo, Valeria Salgado, renuncio voluntariamente a todos los bienes comunes del matrimonio.
Me retiro sin reclamar nada.
Tomé la pluma que estaba sobre la mesa.
Le quité la tapa.
Y firmé mi nombre en la esquina inferior de la última página.
La punta de la pluma dejó una línea firme, limpia, sin el menor temblor.
Diego abrió los ojos como si no pudiera creerlo.
Doña Carmen, en cambio, fue la primera en reaccionar.
Se levantó del piso de golpe, más ágil de lo que parecía cuando estaba “a punto de morir”.
—¡Bien! —gritó, arrebatándome los papeles—. ¡Por fin hiciste algo decente en esta vida!
Luego levantó el documento frente a mí como si fuera un trofeo.
—A partir de hoy, no tienes nada que ver con la familia Herrera.
Yo cerré la pluma lentamente.
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