La puerta principal era de madera pesada reforzada con metal.
Encima del arco había una imagen de la virgen tan desgastada que el rostro parecía borrado adrede.
La Madre Superiora los recibió como si hubiera estado aguardando su regreso.
—Oficial —dijo al ver la placa de Elena—, me sorprende esta visita.
—Vengo por la muerte de la hermana Inés.
La mujer juntó las manos.
—Nosotras ya entregamos todo lo necesario.
Fue una tragedia.
La muchacha era frágil de salud y de espíritu.
—Necesito ver su habitación.
La superiora inclinó apenas la cabeza.
—No lo considero apropiado sin una orden.
—Entonces la conseguiré —replicó Elena.
Hubo un silencio corto.
Lo rompió una voz femenina, débil, desde el corredor interior.
—Déjelos pasar, madre.
Todos giraron.
Era una monja joven, muy delgada, con los ojos hundidos y la piel amarillenta.
Miró a Esteban y luego a Elena con una mezcla de esperanza y terror, como alguien que lleva demasiado tiempo aguardando una oportunidad mínima.
La superiora se volvió hacia ella, y durante una fracción de segundo su rostro mostró algo distinto de la serenidad: una dureza helada.
—Regresa a tu celda, hermana Beatriz.
Beatriz obedeció al instante, pero antes de bajar la mirada alcanzó a susurrar:
—Ella dejó pruebas.
Elena la oyó.
Eso bastó.
Horas más tarde regresó con una orden firmada y dos agentes más.
La actitud en el convento había cambiado por completo.
Las monjas caminaban en silencio, sin levantar la vista, y ninguna respondía con naturalidad.
Era como entrar en un lugar donde todos conocen una amenaza, pero nadie se atreve a pronunciarla.
La habitación de Inés estaba al final de un pasillo estrecho del ala norte.
Coincidía exactamente con el video: cama sencilla, mesita, lámpara tenue, ventana enrejada.
Pero había algo más.
En la pared, detrás del crucifijo,
encontraron un pequeño hueco cubierto con yeso fresco.
Dentro había papeles doblados, varias páginas arrancadas de un cuaderno y una llave vieja.
Los escritos eran de Inés.
No parecían delirios.
Eran notas precisas, con fechas, nombres, observaciones.
En ellas describía cambios extraños en el convento desde la llegada de la Madre Superiora tres años atrás: donaciones que nunca se registraban, novicias aisladas sin motivo, castigos nocturnos bajo la excusa de ejercicios espirituales, visitas de hombres que entraban por la puerta trasera después de medianoche.
En una de las hojas, la letra se volvía más tensa.
He visto el sótano.
Dicen que es para archivos, pero hay camas.
No de enfermería.
De sujeción.
En otra página escribió:
A Teresa la sacaron al amanecer y no volvió.
Dijeron que su familia la reclamó.
Es mentira.
Nadie de aquí puede llamar a su familia sin permiso.
La llave no correspondía a ninguna puerta del ala visible.
Elena ordenó revisar el edificio completo.
Al principio no hallaron nada, hasta que Camilo notó una corriente de aire detrás del altar pequeño de la capilla lateral.
Movieron un mueble y descubrieron una puerta angosta oculta por paneles de madera.
La llave giró sin esfuerzo.
El olor que salió de ahí no era el de un archivo.
Era humedad estancada, medicinas viejas y encierro.
Bajaron por una escalera de piedra hacia un sótano dividido en tres habitaciones.
La primera tenía anaqueles, cajas con expedientes sin membrete y frascos etiquetados con nombres de suplementos, aunque el contenido real parecía haber sido reemplazado.
La segunda tenía dos camastros de metal con correas en muñecas y tobillos.
Camilo se quedó blanco.
Esteban apretó la mandíbula.
En la tercera habitación encontraron lo peor.
No porque hubiera sangre ni algo brutal a la vista.
Lo peor era el orden.
Archivadores con nombres de novicias, fechas de ingreso, conductas observadas, notas psicológicas escritas por alguien sin formación clínica y, junto a cada carpeta, un apartado llamado disposición final.
Elena abrió una de las carpetas.
Traslado externo.
Silencio perpetuo.
Reintegración condicionada.
No eran términos religiosos.
Eran categorías de control.
Leave a Comment