No contesté.
Al fondo estaba la puerta del sótano, cerrada con un candado nuevo.
Puse la mano sobre la perilla.
—No abras eso —ordenó.
Me giré.
—¿Por qué?
—Porque es mi casa.
—Sofía me dijo que vio a alguien ahí abajo.
Su cara cambió. No fue miedo. Fue rabia.
—Tu hija inventa cosas. Igual que tú, que siempre quieres hacerte la víctima.
—Ya llamé a la policía.
El silencio que siguió fue más fuerte que un grito.
Doña Elena apretó los labios.
—Eres una malagradecida. Después de todo lo que esa niña me quitó.
—¿Qué dijiste?
No respondió. Pero sus ojos se llenaron de un odio tan viejo que entendí algo: para ella, Sofía no era solo su nieta. Era también la prueba viva de que Diego había elegido una vida lejos de ella.
Entonces se escucharon llantas sobre la grava.
Las luces rojas y azules rebotaron en las paredes. Dos policías municipales entraron. Les dije del sótano. Doña Elena gritó que era un abuso, que nadie podía entrar sin orden, que yo estaba loca.
Uno de los oficiales bajó. El otro se quedó arriba con nosotras.
Pasaron segundos que parecieron horas.
Luego se oyó un golpe metálico. Después otro. Una voz masculina gritó desde abajo:
—¡Necesitamos apoyo y una ambulancia! ¡Hay una menor aquí!
Sentí que las piernas me fallaban.
Doña Elena no lloró. No se defendió. Solo me miró con una calma horrible y dijo:
—No sabes lo que acabas de hacer.
Y justo cuando el oficial subió cargando una cobija en brazos, alcancé a ver unos ojos abiertos, asustados, suplicando ayuda.
Lo peor todavía no salía a la luz.
PARTE 3
La niña se llamaba Valeria Hernández. Tenía nueve años y llevaba dieciocho días desaparecida de San Andrés Cholula.
Su foto había circulado por Facebook, en grupos de mamás, páginas de vecinos y hasta en carteles pegados afuera de tiendas Oxxo. Yo la había visto de reojo, como una noticia triste más, sin imaginar que estaba a cuarenta minutos de mi casa, encerrada bajo el techo de mi suegra.
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