—Ricardo, no hagamos esto así.
—Contesta. Pon altavoz.
Con la mano temblando aceptó la llamada.
La voz de Laura llenó el comedor.
—¿Ya le dijiste? Porque mañana pasan por los muebles y no quiero que se ponga difícil.
El silencio fue brutal.
Verónica cerró los ojos.
—Laura, estoy con él.
Del otro lado no dijeron nada durante unos segundos.
Luego Laura soltó:
—Pues ya era hora. No puedes seguir cargando con ese hombre.
Sentí que la sangre me hervía, pero no grité. No rompí nada. Solo miré a la mujer que había compartido mi cama durante más de dos décadas.
—¿Eso soy para ti? ¿Una carga?
Verónica empezó a llorar.
—No quería hacerte daño.
—Me engañaste más de un año. Me robaste dinero. Planeabas llevarte muebles, cuentas y media vida mientras yo te llevaba pan dulce al hospital.
—Yo estaba confundida.
—No. Confundida es no saber qué hacer. Tú sabías perfectamente. Solo esperabas que yo fuera el último en enterarse.
Le dije que ya había abogado. Que la cuenta estaba congelada. Que el divorcio había iniciado. Que recibiría lo que le correspondiera por ley y nada más.
Entonces dejó de llorar.
Me miró con rabia.
—¿Me investigaste?
—Me defendí.
Esa fue la primera vez en años que no bajé la mirada frente a ella.
Le pedí que se fuera esa misma noche. Metió ropa en dos maletas, llamó a Laura y salió sin despedirse. Antes de cerrar la puerta dijo:
—Algún día vas a entender que yo solo quería vivir.
Le respondí:
—Podías vivir sin destruirme.
Cuando la puerta se cerró, la casa quedó muda. Me senté en la cocina hasta la madrugada. Luego llamé a Don Julián.
—Ya se fue —le dije.
—¿Y cómo se siente?
—Roto… pero libre.
—Entonces va por buen camino, muchacho.
Los meses siguientes fueron duros. Vendimos la casa. Samuel descubrió que Verónica todavía intentó retirar dinero de un fondo de retiro que yo casi había olvidado. Por suerte, ya estaba protegido. Ese último intento terminó de matar cualquier nostalgia.
A veces encontraba fotos viejas: nuestra boda en Xochimilco, posadas familiares, vacaciones en Veracruz, cumpleaños con pastel de tres leches. Me dolía ver sonrisas reales en personas que ya no existían.
Don Julián se volvió mi familia. Venía a mi departamento pequeño con caldo de pollo, me regañaba si no comía y me repetía que no era culpa mía haber confiado.
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