PARTE 1
“¿Dos semanas de cirugía y todavía no puedes hacer una cena de Navidad? No exageres, Mariana.”
Eso fue lo que me dijo Sergio, mi esposo, mientras yo estaba doblada del dolor intentando alcanzar el control de la tele desde el sillón. Sentí como si me hubieran clavado un cuchillo por dentro. La herida de la operación todavía tiraba cada vez que respiraba hondo, y el doctor había sido clarísimo: nada de cargar, nada de estar de pie mucho tiempo, nada de esfuerzos.
Pero en mi casa, al parecer, las indicaciones médicas valían menos que los caprichos de mi suegra.
Sergio entró a la sala mirando su celular.
—Mi mamá acaba de llamar. Van a venir todos aquí para la cena del 24.
Me quedé helada.
—¿Todos quiénes?
—Pues mi mamá, mi papá, Lorena, Arturo, los niños… ya sabes. Dice mi mamá que ella trae las esferas y el mantel bueno. Tú solo haces la comida.
“Solo haces la comida.”
Como si cocinar romeritos, pierna, bacalao, ensalada de manzana, ponche y postre para diez personas fuera lo mismo que calentar tortillas.
—Sergio, apenas puedo estar parada diez minutos.
Él suspiró, fastidiado.
—Mariana, no empieces. Mi mamá tiene diabetes y aun así cocina cada año. Además, es tradición.
Antes de que pudiera contestarle, sonó mi celular. Era doña Elvira, mi suegra.
—Mariana, qué bueno que contestas. Este año quiero pierna adobada, pero que no te quede seca como la otra vez. Y los romeritos sin tanto chile, porque a Mateo le cae pesado. Ah, y nada de platos desechables, ¿eh? Qué oso como en Año Nuevo.
—Doña Elvira, acabo de salir de una cirugía mayor.
Se rió.
—Ay, hija, todas las mujeres pasamos dolores. No por eso se detiene la Navidad.
Colgó sin dejarme hablar.
Minutos después, llegó un mensaje de Lorena, mi cuñada:
“Mamá dice que tú cocinas. Por favor este año no arruines la cena. Los niños esperan algo bonito.”
Me levanté despacio y fui al baño. Frente al espejo vi a una mujer pálida, ojerosa, con una cicatriz atravesándole el abdomen y años de cansancio acumulados en la mirada.
Pero también vi algo nuevo.
Vi rabia.
Sonreí apenas.
—Está bien —susurré—. Quieren cena inolvidable. La van a tener.
Tomé mi celular y marqué a mi prima Valeria.
—Vale, ¿te acuerdas cuando me dijiste que dejara de dejarme pisotear?
—Sí. ¿Por qué? ¿Qué pasó ahora?
—Quieren que haga la cena de Navidad dos semanas después de mi cirugía.
Hubo un silencio.
—¿Qué dijiste?
—Que necesito tu ayuda. Vamos a planear la cena navideña más memorable que esa familia haya visto.
Valeria soltó una carcajada.
—Por fin, prima. Dime qué necesitas.
Miré hacia la sala, donde Sergio ya hablaba con su mamá sobre mover mis muebles para “que cupiera mejor el nacimiento”.
Que planearan. Que exigieran. Que se sintieran dueños de mi casa, mi cuerpo y mi tiempo.
Porque no podían imaginar lo que estaba por pasar…
PARTE 2
Tres días después, Valeria llegó con una carpeta, cinta adhesiva y una bolsa llena de menús impresos.
—Taquería, comida china, sushi, birria, pozole por litro y hasta una cocina económica que entrega en Nochebuena si pagas extra —dijo, extendiendo todo sobre la mesa—. México mágico nunca falla.
Yo estaba recostada en el sillón, con una almohada sobre el abdomen.
—Perfecto. Quiero que tengan opciones.
—¿Opciones para cenar?
—Opciones para tragarse su vergüenza.
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