Sofía lo miró. Luego señaló a sus tres hijos, que estaban de pie junto a ella con expresión aburrida, mirando hacia el altar.
—Creo —dijo Sofía, con una voz suave pero afilada como una navaja— que no encontrará a nadie más cercano al novio que sus propios hijos.
Se sentó.
Y la boda del siglo comenzó a desmoronarse antes de que sonara la primera nota de la marcha nupcial.
La tensión en la primera fila era tan densa que podría haber doblado el acero. Los otros invitados en las primeras filas —senadores, magnates y la alta sociedad de rancio abolengo— fingían leer el programa, pero todos escuchaban atentamente a Sofía.
Victoria del Castillo no corrió. Caminó. El agudo sonido de sus tacones resonó sobre la piedra mientras descendía de la terraza. Su rostro era una máscara de furia apenas contenida por un maquillaje carísimo.
Llegó al extremo de la primera fila, donde Sofía estaba sentada como una reina esmeralda en su trono, rodeada por sus tres príncipes.
—¿Qué significa esto? —siseó Victoria. Su voz era un susurro tenso y tembloroso. Se inclinó, oliendo a champán y desesperación—. ¿Cómo te atreves? Te invité para que te sentaras al fondo y supieras cuál es tu lugar, no para convertir la boda de mi hijo en un circo.
Sofía ni siquiera se inmutó. Acarició la solapa de terciopelo de Santiago.
—Hola, Victoria. Pareces estresada. ¿Cirujano nuevo?
El rostro de Victoria enrojeció.
—Fuera. Ahora mismo. Coge a esos niños y lárgate antes de que haga que la seguridad te saque a rastras.
—No voy a hacer tal cosa —dijo Sofía con calma, levantando por fin la vista. Sus ojos eran gélidos—. ¿Me enviaste una invitación? Tengo la confirmación de asistencia en mi teléfono. Y en cuanto a que nos saquen a rastras… ¿de verdad quieres montar una escena? Mira a tu alrededor, Victoria. El senador está mirando. El juez Cruz está mirando. Si tu seguridad toca un solo pelo de mi cabeza o de la de mis hijos, te demandaré por agresión delante de toda la alta sociedad de Madrid. Y esta vez tengo el dinero para ganar.
Victoria vaciló, mirando a su alrededor. Sofía tenía razón. Los invitados observaban, hambrientos de escándalo. Una escena sería un suicidio social.
—¿Quiénes son? —susurró Victoria, con la mirada deslizándose hacia los niños. No podía evitarlo. El parecido la golpeaba como una bofetada.
—Son mis acompañantes —dijo Sofía simplemente.
Justo en ese momento, Miguel apareció al principio del pasillo. Parecía un hombre caminando hacia el patíbulo. Se detuvo en seco, a un metro de distancia, mirando fijamente a los trillizos.
Mateo, el más audaz de los tres, levantó la vista hacia Miguel y ladeó la cabeza. Un gesto tan inquietantemente parecido al de Miguel que los más cercanos contuvieron la respiración.
—Mami —dijo Mateo, tirando de la manga de Sofía—. Se parece a mí.
Miguel se estremeció como si le hubieran abofeteado.
—Sofía —dijo con voz ronca, la boca seca. La arrogancia que tenía hacía 4 años había desaparecido por completo—. Sofía, dímelo. Son…
—¿Qué, Miguel? —preguntó Sofía. Su voz, lo suficientemente alta como para que las tres primeras filas la oyeran—. Son los hijos que no querías. Ah, no. No sabías nada de ellos porque estabas demasiado ocupado llevando a tu amante a nuestra habitación antes de que la tinta de nuestros papeles de divorcio se hubiera secado.
—¿Amante? —susurró una mujer en la segunda fila, emocionada.
Era la historia que Victoria había intentado ocultar: que Miguel e Isabel se habían conocido después del divorcio.
—Yo no lo sabía —dijo Miguel, casi tartamudeando.
Miró a León, luego a Santiago, luego a Mateo. Vio su propia mandíbula, sus cejas. Vio tres legados vivientes de los del Castillo mirándolo fijamente.
Los ojos de Miguel se llenaron de lágrimas.
—¿Cuántos años tienen?
—Cuatro —dijo Sofía—. Los cumplieron la semana pasada. Las matemáticas son fáciles, Miguel. ¿O necesitas una calculadora?
—Es un engaño —espetó Victoria, interponiéndose entre Miguel y los niños. Agarró el brazo de Miguel, clavando las uñas en la tela del traje—. No seas idiota, Miguel. Los ha contratado. Ha ido a una agencia de actores para encontrar niños que se te parezcan solo para arruinarte el día. Es una pequeña cazafortunas, celosa y vengativa.
—La abuela da miedo —le susurró Santiago a León.
Se rieron.
Victoria se giró para fulminar al niño con la mirada, pero se detuvo. Santiago la miraba con el ceño fruncido, un gesto muy particular que Victoria había visto en el rostro de su propio marido durante 40 años. Era un marcador genético que no se podía fingir.
—Que empiece la ceremonia —dijo Victoria bruscamente, dándose cuenta de que estaba perdiendo el control—. Miguel, al altar. La música va a empezar. Y tú, Sofía, como hagas un solo ruido, te destruiré.
Sofía sonrió. Una sonrisa que no llegó a sus ojos.
—No necesito decir nada, Victoria. La verdad habla por sí sola.
Sonó el órgano. Comenzó la marcha nupcial.
Victoria prácticamente empujó a Miguel hacia el altar. Él caminó con desgana, mirando por encima del hombro a sus hijos, casi tropezando con los arreglos florales. Tomó su lugar frente al altar, pero no miró hacia el pasillo esperando a su novia. Miraba fijamente a la primera fila.
Las puertas de la finca se abrieron y apareció Isabel Romero. Estaba perfecta. Su vestido era un Vera Wang hecho a medida, de encaje y tul larguísimo. Llevaba un ramo de orquídeas. Su padre, el senador Romero, parecía orgulloso mientras la acompañaba.
Pero mientras comenzaban a caminar por el largo pasillo, Isabel notó que algo iba mal.
Normalmente, en una boda, todos los ojos están puestos en la novia. Los invitados sonríen, se secan las lágrimas, susurran lo hermosa que está. Pero ahora la mitad de los invitados miraban hacia la primera fila. Torcían el cuello para ver a la mujer del vestido verde y a los tres niños pequeños.
Isabel mantuvo su sonrisa forzada, pero sus ojos se desviaron.
¿Quién era?
¿Y por qué Miguel la miraba fijamente a ella y a los niños?
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