—Muy bien, chicos.
El coche redujo la velocidad al llegar al control de seguridad de la entrada de la propiedad. Un guardia con un portapapeles miró por la ventanilla que el chófer bajaba.
—Nombre —dijo el guardia.
—Sofía Reyes —respondió el chófer.
El guardia consultó la lista, frunciendo el ceño.
—Tengo una Sofía Reyes en la lista para el servicio de transporte desde el aparcamiento B.
Sofía pulsó un botón y la ventanilla trasera se deslizó hacia abajo. Se bajó las gafas de sol de diseñador y miró directamente a los ojos del guardia.
—Abra la puerta —dijo en voz baja.
No fue una petición. Fue una orden pronunciada con la autoridad de alguien acostumbrado a presidir juntas directivas.
El guardia balbuceó, desconcertado por el poder que emanaba del coche. No discutió. Les hizo una señal para que pasaran.
Mientras el convoy avanzaba por el largo camino de grava, las cabezas comenzaron a girarse. Los invitados se congregaban en el césped para el cóctel previo a la ceremonia. Esperaban las limusinas habituales, no un destacamento de seguridad completo.
Los coches se detuvieron justo delante de la entrada principal al jardín, una zona reservada para el cortejo nupcial.
—Oiga, no puede aparcar aquí —gritó un organizador de bodas con auriculares, corriendo hacia ellos.
El chófer del primer vehículo lo ignoró, salió y abrió la puerta trasera.
Un silencio expectante se apoderó de la multitud.
Victoria, que acababa de salir a la terraza con una copa de champán, entornó los ojos.
—¿Quién es? —preguntó un senador a su lado.
La puerta se abrió.
Primero, un par de tacones de Christian Louboutin pisaron la grava.
Luego emergió Sofía.
Se irguió, alisando la seda esmeralda. Parecía una reina, una estrella de cine. No era la mujer llorosa que habían echado de esa casa hacía 4 años.
Los murmullos se extendieron entre la multitud.
¿Es ella?
No, imposible.
¿Qué lleva puesto?
Es de alta costura.
Victoria se quedó helada a medio sorbo. Al principio no reconoció a Sofía. La mujer que recordaba era sencilla, vestida con ropa de tiendas de gran consumo. Esta mujer era una diosa de la venganza.
Pero el verdadero impacto llegó justo después.
Sofía se volvió hacia el coche y extendió la mano.
—Vamos, mis amores.
Uno por uno, León, Santiago y Mateo saltaron fuera.
Un jadeo colectivo recorrió a los invitados.
El pelo negro. La forma de la cara. El parecido era innegable. Y cuando levantaron la vista, parpadeando bajo la luz del sol, tres pares de ojos grises idénticos examinaron su entorno. Eran réplicas exactas de Miguel Ángel del Castillo a los 4 años.
A Victoria se le cayó la copa de champán. Se hizo añicos en el suelo de piedra, el sonido resonando en el repentino silencio.
Miguel, que acababa de llegar detrás de su madre, se agarró a la barandilla. Su rostro perdió todo el color. Miró a los niños, luego a Sofía, y de nuevo a los niños.
Las matemáticas le golpearon.
4 años.
Sofía ajustó la pajarita de Mateo y luego levantó la vista hacia la terraza. Su mirada se encontró con la de Victoria. No sonrió, no saludó. Simplemente la sostuvo con una mirada fría y serena que hizo temblar a Victoria.
Sofía tomó de la mano a sus hijos y comenzó a caminar hacia la zona de asientos para la ceremonia. La multitud se apartó para dejarla pasar como el Mar Rojo.
—Mami —susurró León con fuerza, su voz resonando en el silencio—. ¿Ese es papá del que hablas? ¿El que está en el balcón?
Sofía no levantó la vista.
—Solo hemos venido a mirar, cariño. Sigue caminando.
No se dirigió a la mesa 19 cerca de los baños. Se dirigió directamente a la primera fila, la sección reservada para la familia del novio.
Un acomodador, un joven de aspecto asustado, trató de detenerla.
—Señora, esto es solo para la familia más cercana.
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