—Entonces, tía Sofi tiene que ayudarlo —declaró Valentina con la lógica simple de los niños—. Ella ayudaba a los bebés en el hospital. Puede ayudarlo a usted también y yo puedo ser su amiga para que no esté triste.
—Valentina. —Sofía cerró los ojos y Eduardo vio el momento exacto en que su resistencia comenzó a resquebrajarse.
—Señora Reyes —dijo Eduardo suavemente—. No le estoy ofreciendo caridad, le estoy ofreciendo un trabajo, uno para el cual está más que calificada. Verificaré sus credenciales. Firmaremos un contrato formal con testigos y usted tendrá su propia habitación con cerradura. Esto es una transacción profesional, nada más.
—¿Por qué yo? —susurró Sofía—. Hay cientos de enfermeras en Buenos Aires.
Eduardo miró a Valentina, quien sonreía mientras tocaba las ruedas de su silla con fascinación infantil.
—Porque su sobrina me hizo una pregunta que nadie más se ha atrevido a hacer en años —respondió—. Me preguntó si amaba a alguien y me hizo darme cuenta de que quiero pasar mis últimos meses rodeado de vida, no de muerte.
Sofía guardó silencio por un largo momento. Eduardo podía ver la batalla librándose en su interior. Orgullo contra necesidad, desconfianza contra esperanza.
—Quiero investigarlo a usted también —dijo finalmente—. Dos días. Y si encuentro algo que no me guste, no hay trato.
—Me parece justo. —Eduardo extendió su mano—. Tenemos un acuerdo.
Sofía miró su mano como si fuera una serpiente. Luego, lentamente la estrechó. Su apretón era firme, el de alguien acostumbrado a salvar vidas.
—Dos días —repitió—, y nada más que una relación profesional, don Eduardo.
—Nada más —mintió Eduardo, sabiendo ya que esa mujer orgullosa con ojos de tormenta había cambiado algo fundamental en él.
48 horas después, Sofía y Valentina se mudaron a la mansión de Recoleta con una sola maleta entre las dos. Esa primera noche, mientras Sofía le administraba sus medicamentos con eficiencia profesional, Eduardo intentó hacer conversación.
—Investigó lo suficiente.
—Suficiente —respondió ella sin mirarlo a los ojos—. Tiene reputación de duro pero honesto en los negocios. Nunca ha estado casado. Su único pariente vivo es un sobrino nieto llamado Rodrigo, quien es su abogado.
—Veo que fue exhaustiva.
—Aprendí a ser cuidadosa —dijo Sofía, y algo en su tono hizo que Eduardo no preguntara más.
El momento se rompió con el sonido de la puerta principal abriéndose bruscamente.
—¡Tío Eduardo! ¿Qué es esta locura que me cuentan?
Rodrigo Santillana irrumpió en la habitación como una tormenta. A sus 45 años era la versión joven y hambrienta de lo que Eduardo había sido. Ambicioso, calculador, impaciente.
—Rodrigo. —Eduardo suspiró—. No te esperaba hasta el viernes.
—¿Esperabas que esperara después de que Martínez me dijera que metiste a dos extrañas en tu casa? —Los ojos de Rodrigo se posaron en Sofía con desconfianza apenas disimulada—. ¿Quién es ella?
—Mi enfermera —respondió Eduardo fríamente—. Y te sugiero que moderes tu tono.
—¿Tu enfermera, tío? Por favor, sé exactamente lo que es. —Rodrigo se volvió hacia Sofía con una sonrisa desagradable—. ¿Cuánto tiempo le tomó encontrar a un viejo rico y moribundo? ¿Un día? ¿Dos?
Sofía palideció, pero antes de que pudiera responder, Eduardo golpeó el brazo de su silla con furia.
—¡Fuera! ¡Ahora, Rodrigo!
—Tío, solo estoy protegiéndote de…
—¡Fuera o buscaré otro abogado!
Rodrigo se fue, pero no sin antes lanzarle a Sofía una mirada que prometía problemas futuros. Cuando la puerta se cerró, Eduardo se volvió hacia Sofía, quien temblaba visiblemente.
—Lo siento, Rodrigo es complicado. Es su único pariente vivo.
—Dijo Sofía con voz hueca—. Y acabo de darme cuenta de que acabo de meterme en algo mucho más complicado que solo cuidar a un paciente terminal.
Esa noche, pasada la medianoche, Eduardo despertó con un dolor punzante en el pecho. Intentó alcanzar el botón de llamada, pero sus dedos no respondían. El pánico lo invadió por primera vez desde el diagnóstico. La puerta se abrió y Sofía apareció en pijama, su entrenamiento médico activándose instantáneamente.
—No se mueva, respire conmigo.
Su voz era firme, profesional, pero Eduardo sintió su mano temblar cuando tomó su pulso. Mientras ella trabajaba, Eduardo agarró su mano con desesperación y susurró algo que ni siquiera estaba seguro de haber dicho en voz alta.
—No quiero morir solo.
Los ojos de Sofía se encontraron con los suyos en la penumbra y por un momento él vio no solo a una enfermera profesional, sino a una mujer que entendía exactamente lo que significaba esa soledad.
—No lo hará —prometió ella—. Ahora respire.
Seis semanas. Ese era el tiempo que llevaban viviendo bajo el mismo techo cuando Eduardo se dio cuenta de algo aterrador. Se había enamorado de su enfermera.
No había sido repentino. Había sido un goteo constante de momentos pequeños que se acumulaban como agua, erosionando piedra. La forma en que Sofía preparaba su morfina a las 3 de la madrugada sin quejarse nunca. Cómo corregía firmemente a Valentina cuando la niña acumulaba pan bajo su almohada, un hábito que la pequeña no podía dejar desde sus días en la calle.
—No necesitas esconder comida, mi amor. —escuchó Eduardo decir a Sofía una noche—. Aquí siempre habrá comida mañana, te lo prometo.
—Pero, ¿y si nos tenemos que ir? —La voz de Valentina temblaba—. Como cuando nos fuimos de la casa de tía Ana, como cuando nos fuimos del refugio de la iglesia.
Eduardo sintió algo retorcerse en su pecho, que no tenía nada que ver con el cáncer que estaba devorándolo por dentro.
Las conversaciones nocturnas habían comenzado en la tercera semana, cuando el dolor era demasiado intenso para dormir y Sofía se quedaba despierta con él, más por compasión que por obligación profesional.
—¿Cómo era él? —preguntó Eduardo una noche, refiriéndose al esposo muerto de Sofía—. ¿Carlos?
Sofía guardó silencio tanto tiempo que Eduardo pensó que no respondería. Estaba sentada en la silla junto a su cama, la luz tenue del velador creando sombras en su rostro cansado.
—Era pediatra —dijo finalmente—. Gracioso, brillante, impulsivo. Cuando le diagnosticaron leucemia, gastó todos nuestros ahorros en tratamientos experimentales. Yo le dije que parara, que aceptara lo inevitable, pero él… —su voz se quebró—. Él quería vivir desesperadamente y yo lo amé tanto que lo dejé destruirnos financieramente solo por 6 meses más de vida.
—¿Se arrepiente?
—Todos los días —admitió Sofía—. Y nunca. Es complicado.
Eduardo entendía “complicado”, especialmente ahora que cada vez que Sofía tocaba su brazo para verificar su presión arterial, él tenía que recordarse que ella estaba ahí por dinero, no por él.
Pero luego estaba la noche del teatro.
—Necesito salir de esta casa antes de volverme loco —había declarado Eduardo después de 8 semanas de confinamiento—. Vamos al Teatro Colón, los tres.
Sofía había protestado, preocupada por su salud deteriorada, pero Eduardo fue inflexible. Ahora, sentado en el palco privado con Valentina dormida en su regazo y Sofía a su lado viendo el ballet, Eduardo pensó que valía la pena morir si estos eran sus últimos momentos de vida real.
Durante el segundo acto, Sofía se inclinó hacia él.
—Gracias —susurró—. Hace 3 años que Valentina no ve algo tan hermoso.
Sus rostros estaban a centímetros de distancia. Eduardo podía oler su perfume simple, ver las pequeñas arrugas en las comisuras de sus ojos.
—De nada —logró responder. Y cuando su mano buscó la de ella en la oscuridad, Sofía no se apartó.
El flash de la cámara los cegó cuando salían del teatro. Para el desayuno siguiente, la foto estaba en tres periódicos: “El magnate Santillana y su misteriosa acompañante”. Los titulares especulaban: “Romance de último minuto”, “¿Quién es la mujer que conquistó al soltero más codiciado de Buenos Aires?”.
—Esto es un problema —dijo Sofía mirando los periódicos con pánico—. La gente va a pensar…
—¿Qué van a pensar? —preguntó Eduardo tomando su café matutino con manos que temblaban más cada día—. ¿La verdad?
Sofía lo miró directamente a los ojos.
—No hay ninguna verdad, don Eduardo. Yo soy su empleada. Nada más.
—Nada más. —Eduardo sintió algo peligroso burbujeando en su pecho, mezcla de frustración y dolor—. Así que las últimas ocho semanas no significaron nada. Las conversaciones hasta el amanecer, la forma en que me miras cuando crees que no me doy cuenta…
—Don Eduardo…
—Eduardo. Solo Eduardo.
Su voz se suavizó.
—Y sé que sientes algo. Lo sé porque yo también lo siento.
—Y me aterra porque no tengo tiempo, Sofía. No tengo tiempo para un cortejo apropiado o citas lentas o…
—¡Pare! —Sofía se levantó bruscamente derramando su café—. Usted está confundiendo gratitud con amor, está solo y asustado. Y yo soy conveniente.
—¿Conveniente? —Eduardo rió amargamente—. Dios, eres todo menos conveniente. Eres obstinada, orgullosa. Te niegas a aceptar ayuda incluso cuando claramente la necesitas. Y aún así, cuando cierro los ojos por la noche, lo último que quiero ver es tu rostro.
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