Se la consideró no apta para el matrimonio.

Parecía confundido, como si la idea de que su consentimiento pudiera importarle le resultara ajena. —El coronel dijo que debía hacerlo, señorita.

“¿Pero de verdad lo quieres?”

La pregunta lo tomó por sorpresa. Sus ojos se encontraron con los míos. De color marrón oscuro, sorprendentemente amables para un rostro tan temible. «Yo… no sé lo que quiero, señorita. Soy un esclavo. Normalmente, lo que quiero no importa».

La honestidad era brutal y despiadada a la vez. Mi padre se aclaró la garganta. «Quizás deberías hablar en privado. Estaré en mi estudio».

Se marchó, cerró la puerta y me dejó sola con un hombre esclavo de dos metros de altura que supuestamente era mi marido. Ninguno de los dos habló durante lo que parecieron horas.

—¿Quieres sentarte? —pregunté finalmente, señalando la silla que tenía delante.

Josiah observó el delicado mueble con sus cojines bordados, y luego su imponente figura. —No creo que esa silla me aguante, señorita.

“Entonces, el sofá.”

Se sentó con cuidado en el borde. Aun sentado, me superaba en estatura. Sus manos descansaban sobre sus rodillas, cada dedo como un pequeño garrote, marcado por cicatrices y callos.

¿Me tienes miedo, señorita?

“¿Debería serlo?”

“No, señorita. Jamás le haría daño. Se lo juro.”

“Te llaman el bruto.”

Hizo una mueca. —Sí, señorita. Por mi tamaño. Porque doy miedo. Pero no soy brutal. Nunca he lastimado a nadie. No a propósito.

“Pero podrías si quisieras.”