PARTE 1
“Señora, no grite cuando vea lo que su esposo hizo con sus pastillas.”
Eso fue lo primero que me dijo el gerente del restaurante cuando regresé por mi bolsa.
Diez minutos antes, yo venía saliendo de La Terraza del Virrey, un restaurante elegante en Polanco donde mi esposo, Rodrigo Cárdenas, me había llevado a celebrar nuestro cuarto aniversario de bodas. Había flores blancas en la mesa, vino caro, música suave y una sonrisa perfecta en su cara.
Demasiado perfecta.
Rodrigo me había tomado la mano toda la noche, diciéndome frente a su madre:
“Por muchos años más contigo, Lucía.”
Doña Teresa, mi suegra, sonrió con esa dulzura falsa que solo usaba en público. A su lado estaba Valeria, una muchacha de veintisiete años a la que Rodrigo siempre presentaba como “una prima lejana que mi mamá crió como hija”.
Valeria me regaló una pulsera roja.
“Para protegerte de las malas vibras”, dijo.
Yo le di las gracias.
Qué ingenua fui.
Durante semanas, todos me habían hecho creer que algo estaba mal conmigo. Que mi cansancio no era normal. Que mis olvidos eran preocupantes. Que mis mareos, mis cambios de humor y esa sensación de despertar confundida eran señales de que quizá necesitaba “descansar en una clínica”.
La idea siempre venía de Doña Teresa.
“Mi niña, no es vergüenza pedir ayuda”, repetía.
Y Rodrigo me abrazaba.
“Solo quiero cuidarte.”
Esa noche, por primera vez en mucho tiempo, pensé que tal vez exageraba. Tal vez de verdad estaba estresada. Tal vez mi puesto como directora de Constructora Alvarado me estaba rebasando desde que mi padre murió y me dejó al frente de la empresa familiar.
Pero al subir al coche, busqué mi bolsa.
No estaba.
Rodrigo quiso acompañarme de regreso, pero yo le dije que no. Me besó la frente.
“No tardes, amor. Últimamente te pierdes mucho.”
La frase me heló.
Cuando entré de nuevo al restaurante, el gerente, Mauricio, me esperaba cerca de la recepción. No tenía mi bolsa en la mano. Tenía el rostro pálido.
“Señora Lucía, necesito que venga conmigo.”
Me llevó a una oficina pequeña, cerró la puerta y puso en la computadora una grabación de seguridad.
Primero me vi a mí, levantándome de la mesa para ir al baño.
Luego vi a Rodrigo.
Miró alrededor.
Metió la mano en mi bolsa.
Sacó mi frasco de vitaminas.
Lo abrió.
Tiró varias cápsulas en una servilleta y las reemplazó con otras idénticas que sacó del saco.
Sentí que el piso se hundía.
Pero lo peor fue ver a Doña Teresa riéndose. Valeria se inclinó hacia Rodrigo y le susurró algo al oído, como si estuvieran celebrando una travesura.
Mauricio puso sobre el escritorio una bolsita transparente.
“Encontré las cápsulas originales en el baño de hombres. Trabajé años en una farmacia. Lo que él puso ahí no son vitaminas.”
Me explicó que podían causar confusión, ansiedad, pérdida de memoria y desorientación.
“No para matarla”, dijo. “Para hacerla parecer loca.”
Entonces todo encajó.
Las juntas que supuestamente olvidé.
Los correos enviados desde mi computadora.
Las voces en la casa que Rodrigo juraba que eran imaginación mía.
La insistencia de mi suegra en internarme.
Mi esposo no quería ayudarme.
Quería quitarme mi empresa.
Mi teléfono sonó.
Rodrigo.
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