—Lo que acabas de hacer… acaba de costarle a tu madre 1.300 millones de pesos.
En ese mismo instante, todo el salón quedó en silencio…
Lo primero que noté no fue la música.
Fue el olor.
No exactamente a perfume, aunque todo el salón parecía estar empapado de él: jazmín, ámbar, una nota aguda de cítricos de mujeres que habían pagado demasiado dinero para que alguien les dijera a qué debía oler la riqueza. Tampoco era el aroma de las bandejas de vieiras selladas que pasaban bajo los candelabros. Ni el olor de la cera de las velas encendidas dentro de altos recipientes de cristal colocados a lo largo de las paredes.
Era la arrogancia.
La arrogancia tiene un olor propio cuando se reúne en una misma habitación. Huele a madera pulida, tequila de primera y risas medio segundo más fuertes de lo normal, porque la gente quiere que las personas correctas las escuchen.
Yo estaba sentada en la mesa tres, bajo una cascada de luces de cristal, con mi bolso negro de mano junto al plato y el teléfono boca abajo cerca de mi mano derecha. En la pantalla, oculto de todas las miradas excepto de la mía, estaba la ventana de autorización final para una transferencia de capital por 1.300 millones de pesos mexicanos.
Un solo toque, y Grupo Valdés viviría un año más.
Un solo retraso, y su plan de expansión empezaría a desangrarse antes de la medianoche.
Mi tarjeta de identificación estaba de pie frente a mí, hecha de cartulina marfil gruesa, con letras negras en relieve.
Elena Morales.
Cuarenta y ocho años. Viuda. Inversionista privada. La mujer a la que la mitad de las personas en ese salón de Ciudad de México había intentado contactar durante meses, sin saber siquiera cómo era mi rostro.
Esa última parte fue intencional.
La gente trata una firma de manera muy distinta cuando nunca ha visto la mano que sostiene la pluma.
—Nos están mirando —susurró Ximena a mi lado.
Ximena había sido mi asistente durante siete años, el tiempo suficiente para saber que yo odiaba los espectáculos y amaba las pruebas. Tenía veintinueve años, ojos afilados y llevaba un traje azul marino que hacía que la mitad de los jóvenes banqueros del salón la miraran dos veces antes de darse cuenta de que ella estaba escuchándolo todo.
—Que miren —dije.
Al otro lado del salón, las cámaras destellaban cerca del escenario, donde Victoria Valdés posaba junto a patrocinadores, políticos y hombres que sonreían como si fueran dueños del oxígeno. Se veía exactamente igual que en sus fotografías: el cabello rubio plateado recogido en un moño severo, aretes de perlas, traje blanco de seda y unos ojos cortantes como vidrio.
Ella había suplicado por mi dinero en correos electrónicos firmados con una calidez que no poseía.
Estimada Elena, su colaboración con nosotros no solo representa capital. Representa confianza.
Confianza.
Casi sonreí.
Desdoblé la servilleta y la coloqué sobre mi regazo. La seda se sentía fría bajo mis dedos. Un violinista cerca de la fuente cambió a una melodía romántica y fácil de olvidar. En la mesa de al lado, un hombre con esmoquin le explicaba a su tercera esposa qué era la “riqueza heredada”, algo bastante atrevido considerando que toda su carrera había sido financiada por la familia de su primera esposa.
Entonces el aire detrás de mí cambió.
Siempre puedes sentir cuando el privilegio entra en una habitación antes incluso de que la persona hable. Las conversaciones a su alrededor se vuelven más delgadas. La gente corrige su postura. Las mujeres se enderezan. Los hombres fingen no mirar.
La mirada de Ximena pasó por encima de mi hombro.
—Ay, no —murmuró.
Yo no me di la vuelta.
Una voz masculina, joven, suave y ya cargada de irritación, cortó la música detrás de mí.
—Este lugar ya está ocupado.
Levanté la mirada lentamente.
Lucas Valdés estaba allí, con una mano en el bolsillo y la otra apoyada ligeramente sobre la silla junto a mí. Era guapo de esa manera perezosa que tienen los hombres nacidos para heredar: cabello negro peinado para parecer deliberadamente descuidado, un esmoquin que le quedaba demasiado perfecto y un reloj tan brillante que parecía capaz de hacer señales a un avión. A su lado estaba una mujer con un vestido plateado, con tirantes cubiertos de piedras que brillaban sobre sus hombros. Ella parecía aburrida, pero no incómoda. Eso me dijo lo suficiente.
Toqué el borde de mi tarjeta de identificación.
—Correcto —dije—. Estoy sentada aquí.
Lucas parpadeó y luego soltó una risa breve, esa clase de risa que la gente usa cuando cree que un empleado ha cometido un error encantador.
—Este lugar es para mi novia —dijo—. Usted debería irse a la zona de invitados comunes, señora.
La palabra señora salió con dientes.
Ximena se incorporó en su asiento.
—¿Disculpe?
Lucas no la miró. Se inclinó sobre la mesa, tomó mi tarjeta de identificación con dos dedos y la levantó como si fuera algo húmedo que acababa de encontrar bajo la suela de su zapato.
Por un segundo, pensé que tal vez la leería.
No lo hizo.
La dejó caer sobre la alfombra.
La tarjeta cayó boca arriba, con mi nombre mirando al techo. Lucas movió su zapato de cuero perfectamente lustrado y apoyó el tacón encima, hasta que la cartulina marfil se dobló bajo su pie.
Un pequeño sonido escapó de la garganta de Ximena.
A nuestro alrededor, el salón no se detuvo, pero cambió. Las copas siguieron chocando. El violín siguió sonando. Pero el ritmo se torció. Las cabezas se giraron. Los teléfonos se inclinaron. Un joven en la mesa cinco levantó la cámara con esa naturalidad cuidadosamente fingida de alguien que pretende no estar grabando.
Miré el zapato de Lucas aplastando mi nombre.
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