Tengo 65 años.
Y después de 37 años de matrimonio, fui abandonada por mi propio esposo.
El día del divorcio, Roberto Herrera —mi exesposo— me entregó una tarjeta bancaria de BBVA México y me dijo que dentro había 3.000 pesos mexicanos, suficiente para que pudiera “arreglármelas unas semanas”.
Lo dijo con tanta ligereza, como si nuestro matrimonio de varias décadas solo valiera unos cuantos billetes.
Yo estaba frente a la Corte Familiar de la Ciudad de México, mirando su espalda fría mientras bajaba los escalones de piedra. Sentí un nudo en la garganta tan fuerte que casi no podía respirar.
Conservé aquella tarjeta.
No porque necesitara el dinero.
Sino porque era como una espina clavada en mi corazón, una espina que no podía arrancarme.
Después del divorcio, dejé la casa que alguna vez fue nuestro hogar en Coyoacán y me mudé a una pequeña habitación húmeda en Iztapalapa.
La habitación apenas tenía espacio para una vieja cama de hierro, una mesa de madera podrida y una pequeña estufa de gas. En temporada de lluvias, el agua se filtraba por las paredes. En invierno, el viento entraba por las rendijas de la puerta y me hacía doler los huesos durante toda la noche.
Me ganaba la vida haciendo todo tipo de trabajos pequeños.
Por las mañanas recogía botellas y cartón cerca del mercado de La Merced.
Por las tardes cuidaba autos frente a un pequeño restaurante.
Algunos días limpiaba casas ajenas, lavaba escaleras, sacudía cortinas y trapeaba pisos, solo para ganar unos cuantos cientos de pesos.
Los primeros años después del divorcio fueron la etapa más oscura de mi vida.
Había días en los que deseaba comer una comida caliente de verdad. Incluso un plato de caldo de pollo en un puesto de la calle me parecía un lujo. Pero por más hambre que tuviera, nunca toqué el dinero de aquella tarjeta.
No era porque yo tuviera dinero.
Era porque no quería tocar algo que Roberto me había dejado como si fuera una limosna.
La odiaba.
Odiaba aquel día en que fui abandonada.
Odiaba su mirada fría.
Odiaba esa sensación de que, después de casi cuarenta años siendo esposa, madre y cuidadora de toda la familia, al final solo me vieran como una carga vieja e inútil.
El tiempo era como un cuchillo sin filo: cortaba despacio, pero el dolor duraba mucho.
Envejecí rápidamente.
Mi cabello se volvió más blanco. Mi vista se volvió más débil. Mis rodillas me dolían tanto que cada vez que subía las escaleras tenía que apoyarme en la pared y avanzar poco a poco.
Mis hijos venían a verme de vez en cuando y me dejaban algo de dinero.
Pero ellos también tenían sus propias familias, hijos pequeños, deudas de casa y una vida que sostener. Yo no me atrevía a contarles sobre mi enfermedad. Mucho menos me atrevía a decirles que muchas veces dejaba de comer para poder comprar medicinas.
Así seguí viviendo en silencio.
Resistiendo día tras día.
Hasta aquel día.
Me desmayé justo frente a la puerta de mi cuarto rentado.
Cuando desperté, estaba en el Hospital General de México. El olor a desinfectante llenaba el aire, el techo era blanco y una joven enfermera estaba ajustando el suero junto a mi cama.
El médico me dijo que tenía desnutrición severa, presión baja y signos tempranos de insuficiencia renal. Necesitaba quedarme internada y recibir tratamiento durante bastante tiempo.
Al escucharlo, sentí que mis oídos zumbaban.
En mi bolsillo solo tenía poco más de 120 pesos.
Sin otra opción, recordé aquella tarjeta bancaria que había guardado durante cinco años en el fondo de una lata vieja de galletas.
Pensé:
“De todos modos, solo tiene 3.000 pesos. Pero en este momento, 3.000 pesos también pueden salvarme unos cuantos días.”
A la mañana siguiente, apoyándome en mi bastón, fui a una sucursal de BBVA cerca del hospital.
Con las manos temblorosas, le entregué la vieja tarjeta a la empleada del mostrador.
Le dije en voz baja:
—Por favor, ayúdame a retirar todo el dinero.
En mi corazón seguía pensando que, en unos minutos, sostendría unos cuantos billetes y luego volvería a aquella habitación húmeda, tratando de calcular cómo sobrevivir los próximos días.
Pero la empleada del banco miró la pantalla durante mucho tiempo.
Luego levantó la vista y me miró.
Sus ojos estaban llenos de asombro.
Mi corazón empezó a latir con fuerza.
Pregunté:
—¿Hay algún problema, hija?
La joven tragó saliva y dijo en voz muy baja:
—Señora… el dinero en su cuenta no son 3.000 pesos.
Me quedé inmóvil.
—Entonces… ¿cuánto es?
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