Parte 2
Camila había planeado decírselo a Julián de una manera sencilla.
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Nada teatral. Nada exagerado.
Había comprado un par de calcetines diminutos color blanco, tan pequeños que cabían en la palma de su mano. Los dejó dentro de una caja de madera, junto con la impresión de la prueba de laboratorio y una nota escrita a mano que decía:
“Ahora ya no seremos dos.
Y, por primera vez en mi vida, eso no me da miedo.”
Pensó en dárselo esa misma noche, cuando él regresara de Guadalajara.
Pero Julián no volvió esa noche.
A las ocho recibió un mensaje escueto de su asistente, Lorena:
El señor Beltrán tuvo que extender su viaje de trabajo. Regresará mañana por la tarde.
Camila sonrió con un poco de decepción, aunque sin preocuparse demasiado. Estaba acostumbrada a que el trabajo lo absorbiera. Guardó la caja en el cajón de su buró y decidió esperar un día más.
No sabía que, mientras ella acariciaba su vientre frente al espejo con una felicidad temblorosa, alguien ya estaba desarmando su vida pieza por pieza.
Todo comenzó con un sobre.
Llegó a la casa al mediodía siguiente. Sin remitente. Dentro había varias fotografías impresas.
Camila las miró una por una sin entender al principio lo que estaba viendo.
Julián entrando a un hotel en Polanco.
Julián bajando de un coche con una mujer rubia.
Julián abrazándola en el vestíbulo.
Julián inclinado sobre ella de una manera que, vista desde cierto ángulo, parecía íntima. Demasiado íntima.
Debajo de las fotos venía una nota mecanografiada:
“No es la primera vez.
Solo la primera vez que te enteras.”
Camila se quedó sentada en la sala sin moverse durante casi una hora. No lloró. No gritó. Solo sintió cómo el mundo se alejaba de ella, como si el suelo se hubiera corrido unos centímetros y ella se hubiera quedado en el sitio equivocado.
Intentó llamarlo.
Su teléfono estaba apagado.
Llamó a Lorena.
—El licenciado está en reunión —respondió la asistente con tono correcto—. ¿Quiere que le deje un recado?
Camila casi dijo: sí, dígale que acabo de descubrir que me está destruyendo.
Pero no lo hizo.
Colgó.
Esa misma tarde, llegó otro mensajero.
Esta vez era un sobre legal.
Papeles de divorcio.
Ya venían firmados por Julián.
Al menos, eso parecía.
Camila miró aquella firma durante mucho tiempo. Se parecía a la de él. Lo suficiente. La inclinación de la J. El trazo largo al final del apellido. Todo estaba ahí. Todo, menos algo que ella no habría sabido nombrar, pero que una esposa reconoce: la verdad.
Aun así, cuando el dolor es demasiado grande, hasta la mentira mejor hecha puede parecer convincente.
Y Camila estaba sola.
Completamente sola.
No le dijo a nadie que estaba embarazada. No quería escuchar consejos. No quería escuchar lástima. Mucho menos quería convertirse en uno de esos rumores elegantes que se susurran en las cenas de lujo: la esposa abandonada del magnate.
Esa noche hizo una maleta.
A la mañana siguiente, dejó la caja con los calcetines y la nota dentro del cajón.
No se llevó nada que oliera demasiado a él.
Ni la bata gris que Julián usaba los domingos.
Ni la taza negra donde tomaba café.
Ni la bufanda que él le puso una madrugada frente al lago en Valle de Bravo.
Ni siquiera la fotografía de la boda.
Solo se llevó lo indispensable.
Y desapareció.
Parte 3
Julián regresó a Ciudad de México cuarenta y ocho horas después, agotado y de mal humor por una negociación que se había complicado más de lo previsto.
Entró en la casa diciendo su nombre.
—¿Camila?
No hubo respuesta.
La sala estaba en silencio. La cocina impecable. El dormitorio, vacío de algo que tardó varios segundos en identificar.
La presencia de ella.
Subió las escaleras dos peldaños a la vez.
Encontró el clóset con una mitad vacía.
Encontró el buró abierto.
Encontró, sobre la cama, un solo sobre.
Dentro había una copia de los papeles de divorcio. Firmados, esta vez, por Camila.
Abajo, una frase escrita por ella:
“No voy a competir con otra mujer por el derecho a que me digan la verdad.”
Julián sintió primero una furia blanca. Después incredulidad. Después una sensación brutal de haber entrado demasiado tarde en una historia que alguien más había escrito por él.
Llamó a Camila una vez. Dos. Diez. Veinte.
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