Quería ver la cara de mi abuela cuando le entregara el sobre. Quería ver a mi abuelo quitarse los lentes, leer dos veces y fingir que no estaba llorando. Quería comprarles no solo un viaje, sino una escena que pudieran guardar para siempre.
La idea se volvió más urgente cuando mi abuela tuvo un susto de salud.
No fue una tragedia. No hubo ambulancia ni hospital lleno de gritos. Solo un mareo fuerte, presión alta, el doctor hablando con esa calma que usan cuando no quieren asustarte demasiado.
—Fue una advertencia —dijo.
Esa tarde, en la cocina, mi abuela se quedó viendo sus manos.
—Pensé que teníamos más tiempo —murmuró.
Esa frase me atravesó.
Porque yo también lo pensaba.
Todos pensamos que tenemos más tiempo.
Una semana después reservé el crucero.
10 noches por el Mediterráneo.
Salida desde Barcelona.
Parada en Nápoles.
Santorini.
Otros puertos que mi abuela solo había visto en revistas.
Cabina con balcón.
Asistencia en silla de ruedas para los puertos más pesados, porque mi abuelo no lo iba a aceptar si se lo decía, pero sus rodillas ya no eran las de antes.
Seguro de viaje.
Excursiones tranquilas.
Paquete de aniversario.
Una botella de champaña sin alcohol porque mi abuela casi no tomaba, pero decía que las burbujas le parecían elegantes.
Todo quedó a nombre de ellos.
Don Manuel y doña Teresa Ramírez.
No al mío.
Jamás al mío.
Tuve ayuda de Mateo, un amigo de la universidad que trabajaba como coordinador de entretenimiento en cruceros. Nos conocimos en la carrera, sobrevivimos exámenes, dramas, deudas y una vez casi nos corren por organizar karaoke clandestino en un salón vacío.
Cuando le conté el plan, no se burló. No dijo que era demasiado dinero. No me llamó loca.
Solo preguntó:
—¿Estás segura?
—Sí.
—Entonces lo hacemos perfecto.
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