—Habla.
Silencio.
Luego…
Una vocecita.
Pequeña.
Rota.
—Señor… mi mamá se cayó… no despierta… tengo miedo…
El corazón del hombre se detuvo.
—¿Quién eres?
—Me llamo Luz… tengo siete años… mi hermana también… somos gemelas…
Siete años.
Siete.
El tiempo se dobló sobre sí mismo.
—¿Tu mamá… cómo se llama?
—Camila…
El mundo dejó de girar.
Pero solo para él.
—
El hombre se levantó de golpe.
La silla cayó al suelo.
—Dame la dirección.
—
Mientras el coche atravesaba la ciudad a toda velocidad, la niña no colgó.
Le contó todo.
Sin saber… que cada palabra era como un cuchillo.
Que cada detalle… reconstruía una verdad enterrada por años.
—Mi mamá trabaja mucho…
—A veces no come…
—Dice que ya cenó… pero no es cierto…
—Le robaron su dinero el mes pasado… lloró en la noche…
—Pero cree que no la escuchamos…
El hombre apretó los puños.
Sus hijas.
Sus hijas.
Viviendo así.
Mientras él…
Tenía todo.
—
—Señor… —susurró Luz—. ¿Sigue ahí?
Su voz cambió.
Más suave.
Más humana.
—Estoy aquí.
—¿Usted… es mi papá?
El silencio fue un golpe.
El más fuerte de todos.
Él no respondió.
No podía.
Porque en el fondo…
Ya sabía la verdad.
—
Cuando llegó al hospital…
Las vio.
Dos niñas pequeñas, sentadas solas en una banca.
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