Mi hijo me golpeó violentamente 30 veces delante de su esposa, durante su propia cena de cumpleaños. “Lárgate, carga obsoleta”, se rio ella.

“¿Qué hiciste, Teresa?”, chilló. “Hay abogados en la puerta. Dicen que tenemos que desalojar.”

“Buenos días, Fernanda.”

“No te hagas la fina. Rodrigo está furioso. Esa casa es nuestra.”

“No. La casa pertenece a la sociedad.”

“¡Pero tú nos la regalaste!”

“Les regalé confianza. Ustedes la rompieron.”

Colgó.

A la una con siete minutos, Rodrigo me llamó. Su voz ya no sonaba arrogante. Sonaba desesperada.

“Mamá, cancela esto ahorita.”

“¿Cancelar qué?”

“La orden, el correo, la venta, lo que sea que hayas hecho. ¡Hay gente tomando fotos de la casa! Fernanda está gritando. Mis socios ya se enteraron.”

“Entonces por fin todos están viendo la verdad.”

“¡No puedes destruirme por una discusión!”

Toqué la brújula con la punta de los dedos.

“Rodrigo, tú no discutiste conmigo. Me golpeaste treinta veces.”

Hubo silencio.

Luego dijo algo que terminó de romper lo poco que quedaba.

“Pues no me hubieras provocado.”

En ese instante entendí que no estaba arrepentido. Solo estaba asustado.

Y todavía faltaba revelar lo peor.