Las repugnantes prácticas sexuales de las hermanas de la montaña…

En invierno, el aislamiento se volvió absoluto.

Las familias que se asentaron en estos valles eran a menudo migrantes de los Montes Apalaches, personas que habían elegido deliberadamente el aislamiento, trayendo consigo una feroz independencia y una desconfianza igualmente feroz hacia el gobierno, la ley y cualquiera que hiciera demasiadas preguntas.

La granja Barrow estaba situada al final de uno de esos barrancos, a 24 kilómetros del pueblo más cercano, Forsyth.

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La propiedad en sí no tenía nada de especial para los estándares de la frontera: una modesta estructura de troncos con una chimenea de piedra, un granero ligeramente inclinado hacia un lado y una bodega subterránea excavada en la ladera para mantener las provisiones frescas durante los sofocantes veranos de los Ozarks.

Lo que hizo que el complejo de Barrow fuera digno de mención no fue su construcción, sino su reputación.

Josiah Barrow, el patriarca, era conocido en el pueblo como un hombre de convicciones religiosas peculiares e intensas.

En sus esporádicos viajes para conseguir provisiones, hablaba en un tono bíblico sobre la corrupción de la sociedad moderna y el sagrado deber de mantener a la familia alejada de la contaminación mundana.

Los comerciantes y los habitantes del pueblo aprendieron a no entablar conversación con él, limitándose a hacer sus negocios y a observar cómo cargaba su carro y desaparecía de nuevo en el bosque.

Su esposa había fallecido años antes en circunstancias que nadie recordaba con exactitud, y tras su muerte, las visitas de Josías al pueblo se volvieron aún menos frecuentes.

Las hijas gemelas, Elizabeth y Mave, eran vistas incluso con menos frecuencia que su padre.

Cuando aparecían, generalmente para comprar tela o aceite para lámparas, se movían por la ciudad como fantasmas, vestidos idénticamente con sencillas telas caseras, con rostros inexpresivos y la mirada baja.

Solo hablaban cuando era necesario, con voces tan bajas que los comerciantes tenían que agacharse para oírlos.

Las mujeres de la zona que intentaron entablar una conversación amistosa se encontraron con que sus preguntas eran recibidas con silencio o respuestas monosilábicas.

La esposa de un comerciante recordó más tarde que las hermanas parecían dos ciervos que se habían adentrado en un claro, con todos los músculos tensos, listas para salir corriendo al menor ruido.

Había algo inquietante en su sincronización, en la forma en que se movían y gesticulaban como un espejo perfecto el uno para el otro, como si compartieran una sola conciencia dividida entre dos cuerpos.

Los vecinos que pasaban por las inmediaciones de la propiedad de los Barrow comentaban que el lugar siempre estaba inquietantemente silencioso.

No se oían conversaciones ni risas, solo los sonidos habituales de las labores agrícolas realizadas en silencio.

La familia Barrow tenía otro miembro, aunque rara vez se le mencionaba y aún menos se le veía.

Silas Barrow, el hermano mayor, había abandonado la granja familiar años atrás para vivir en lo profundo del bosque.

Había construido una cabaña rudimentaria a kilómetros de cualquier otra vivienda, y sobrevivía cazando y atrapando animales, intercambiando pieles por las pocas necesidades básicas que no podía producir él mismo.

Los cazadores locales lo divisaban ocasionalmente moviéndose por el bosque; era una figura delgada y barbuda que desaparecía entre la maleza al primer indicio de la presencia de otro ser humano.

Con el paso de los años, se fueron acumulando historias en torno a Silas, como suele ocurrir con figuras tan solitarias.