Un granjero sordo se casa con una chica obesa por una apuesta; lo que ella le sacó del oído a su esposo dejó a todos atónitos. La mañana en que

—¿Qué te pasa?

Él no podía oírla, claro. Pero vio su boca moverse y, con una mano temblorosa, buscó la libreta. Escribió apenas dos palabras torcidas.

“Pasa seguido.”

Clara no le creyó. Nadie que “pasa seguido” termina así, retorciéndose sobre el suelo.

Le llevó un paño húmedo, lo ayudó a recostarse y permaneció junto a él hasta que el espasmo fue cediendo. Antes de dormirse, Elías escribió una sola frase.

“Gracias.”

A partir de entonces, Clara empezó a observar. Vio cómo, algunas mañanas, él se llevaba la mano al lado derecho de la cabeza con gesto involuntario. Vio manchas de sangre en la almohada. Vio la forma en que contenía el dolor, como si lo hubiera convertido en parte de su rutina. Una noche, le preguntó por escrito cuánto tiempo llevaba así.

Elías respondió:

“Desde niño. Los doctores dijeron que estaba relacionado con mi sordera. Que no había remedio.”

Clara escribió de vuelta:

“¿Les creíste?”

Él tardó en responder.

“No.”

Tres noches después, Elías cayó de la silla en medio de la cena. El golpe resonó seco sobre el piso. Clara corrió hacia él. Convulsionaba de dolor, aferrándose la cabeza. Ella acercó una lámpara al lado de su rostro, apartó con cuidado el cabello y miró dentro del oído inflamado. Lo que vio le heló la sangre.

Había algo ahí.

Algo oscuro.

Algo vivo.

Se movió.

Clara retrocedió por un instante, con el corazón a punto de estallarle, y luego tomó aire como quien se lanza al vacío. Preparó agua caliente, pinzas finas de costura y alcohol. Elías, pálido y sudoroso, la miró con desconfianza y miedo. Ella escribió con mano firme:

“Hay algo dentro de tu oído. Déjame sacarlo.”

Él negó con violencia. Le arrebató la libreta y escribió:

“Es peligroso.”

Clara tomó el lápiz y respondió:

“Más peligroso es dejarlo ahí. ¿Confías en mí?”