Una madre rebosante de alegría por su recién nacida | Fuente: Unsplash
“Es perfecta”, susurró Lila, acunando a la bebé que lloraba contra su pecho. “Mírala, Anna. Es preciosa”.
Miranda tenía el pelo oscuro y una nariz idéntica a la de Lila. Era preciosa, con sus arrugas y su aspecto de recién nacida.
“Hicimos lo correcto”, dijo Lila entre lágrimas.
Durante cinco años, nos las arreglamos. Lila encontró un trabajo mejor. Yo trabajaba horas extras siempre que Miranda necesitaba zapatos nuevos o se acercaba su cumpleaños.
Aprendimos lo que significaba ser una familia… nosotras tres contra un mundo que nunca nos había prometido nada.
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Silueta de dos mujeres y una niña pequeña contemplando la puesta de sol desde un banco | Fuente: Midjourney
Silueta de dos mujeres y una niña pequeña contemplando la puesta de sol desde un banco | Fuente: Midjourney
Miranda solía llamarme “Tía Anna” y se sentaba en mi regazo durante las noches de cine. Se quedaba dormida en mi hombro, babeando sobre mi camisa, y yo la llevaba a su cama, pensando que tal vez eso era felicidad.
Entonces llegó aquel fatídico día.
Lila iba en coche al trabajo cuando un camión de reparto se saltó un semáforo en rojo. El impacto la mató al instante. El policía que me dio la noticia dijo: «No sufrió», como si eso pudiera consolarme.
Miranda tenía cinco años. No dejaba de preguntar cuándo volvería su madre.
«No va a volver, cariño», le decía, y ella volvía a preguntar veinte minutos después.
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Una niña triste | Fuente: Midjourney
Los servicios sociales llegaron tres días después del funeral de Lila. Una mujer con un expediente estaba sentada frente a mí en la mesa de la cocina.
«Nadie está dispuesto ni puede acoger a Miranda».
«¿Qué va a pasar con ella?».
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