Al principio busqué excusas.
Berta trabaja mucho.
Candela se hace mayor.
Cada casa tiene sus líos.
Pero dolía.
No era un dolor grande, de esos que te tiran al suelo.
Era más bien como una rozadura pequeña que nunca termina de cerrar.
La Navidad anterior llamé a mi hija.
No contestó nadie.
Más tarde vi una felicitación pública en una red social:
“Feliz Navidad a mi madre, la mejor.”
Mucha gente puso corazones.
Algunos escribieron:
“Qué suerte tener una madre así.”
Yo había mandado un mensaje privado.
Apareció leído.
Nadie respondió.
Me quedé mirando la pantalla mucho tiempo.
A veces una respuesta que no llega duele más que una mala palabra.
Por eso, cuando Candela me llamó este año para decirme qué regalo quería, algo dentro de mí se paró.
No el amor.
La costumbre.
—Te mando el modelo exacto, ¿vale? —me dijo.
Respiré despacio.
—No, cariño.
Hubo silencio.
—¿Cómo que no?
—Te haré un regalo con mucho gusto. Pero este año lo escogeré yo.
Candela no dijo nada.
Luego preguntó con una voz más pequeña:
—¿Estás enfadada conmigo, abuela?
Esa pregunta me apretó el pecho.
—No, mi niña. No estoy enfadada. Pero me gustaría que me llamaras también cuando no necesitas nada. Solo para hablar. Solo para saber cómo estoy.
Ella se quedó callada.
Después susurró:
—Mamá me dijo que te preguntara.
—Lo sé. Pero tú también puedes acordarte de mí sin una lista de regalos.
La llamada terminó poco después.
Cuando dejé el teléfono sobre la mesa, lloré.
No porque me arrepintiera.
Lloré porque, por primera vez en muchos años, no me había traicionado.
Dos días después me llamó Berta.
Tenía la voz seca.
—Candela se quedó mal. Podrías haberlo dicho de otra manera.
Antes habría pedido perdón enseguida.
Habría dicho que estaba cansada. Que no era para tanto. Que se me había escapado.
Pero esta vez dije:
—No, Berta. Tenía que decirlo.
Ella suspiró.
—Has cambiado, mamá.
Miré mi bufanda roja, doblada sobre una silla.
—No. Solo estoy volviendo a ser alguien.
En Nochebuena puse la mesa para mí sola.
Un plato.
Una servilleta limpia.
Un poco de sopa.
Un trozo de turrón.
No esperaba nada.
Y, aun así, el teléfono vibró.
Era Candela.
“Abuela, ya no quiero los cascos. ¿Me cuentas un día cómo fue tu viaje a Salamanca?”
Luego llegó un mensaje de voz.
Su voz sonaba tímida.
“Perdón por llamarte solo por el regalo. Te echo de menos.”
Lo escuché tres veces.
Berta todavía no había escrito.
No todo se arregla en una noche.
La vida de verdad no funciona así.
Pero una puerta pequeña se había abierto.
Le respondí:
“Ven después de Navidad. Hacemos chocolate caliente y te cuento todo. Sin lista de regalos.”
Luego dejé el teléfono junto al plato.
Quiero a mi hija.
Quiero a mi nieta.
Con todo mi corazón.
Pero ya no a cualquier precio.
Hay personas que nunca sacas del corazón.
Solo las bajas de tus hombros.
Y quizá el regalo más grande que todavía puedo dejar a mi familia es este:
el amor es algo precioso.
Pero nunca debería pedirte que desaparezcas.
Después de aquel mensaje de voz, pensé que mi nieta vendría sola, pero quien llamó al timbre fue mi hija.
Me quedé quieta en medio del pasillo.
Llevaba la bufanda roja puesta, aunque estaba dentro de casa.
No sé por qué lo hice.
Quizá porque aquella bufanda me recordaba algo que no quería volver a perder.
A mí.
Miré por la mirilla.
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