Javier dejó el tenedor en el aire. Dulce sonrió como si acabara de ver al diablo entrar a misa.
—Suegro, qué sorpresa…
La interrumpí.
—Están enfermos.
Dulce abrió los ojos.
—Con todo respeto, esta es nuestra casa y nosotros educamos a Santiago como creemos correcto.
Sentí una risa amarga subirme por la garganta.
—¿Su casa?
Javier palideció.
Dulce frunció el ceño.
—Sí. Nuestra casa.
Miré a mi hijo.
—¿No le dijiste?
Dulce volteó hacia él.
—¿Decirme qué?
Yo di un paso adentro, con Santiago temblando detrás de mí.
—Que esta casa nunca fue de ustedes. Es mía. Y después de lo que acabo de ver, van a aprender lo que pasa cuando tratan como basura a un hijo de mi sangre.
Dulce se quedó blanca.
Y Santiago, por primera vez en años, levantó la mirada.
No podía creer lo que estaba a punto de pasar…
PARTE 2
Dulce reaccionó rápido, como víbora pisada.
—No puede llevarse a Santiago. Es menor de edad. Eso es secuestro.
—Tengo dieciocho —dijo él, con la voz rota—. Los cumplí en octubre.
Saqué el celular.
—Y si quiere llamar a la policía, hágalo. Yo les enseño las fotos que acabo de tomar: la hora, la temperatura y las manos moradas de mi nieto.
Javier no decía nada. Miraba el plato como si ahí estuviera escondida su vergüenza.
—Papá, podemos hablarlo tranquilos —murmuró.
—¿Tranquilos? Tu hijo estuvo dos horas afuera por quemar un pescado, y tú estabas aquí comiendo.
Dulce soltó una carcajada nerviosa.
—Santiago siempre dramatiza. Desde que llegué a esta familia me ha hecho la vida imposible.
Entonces mi nieto habló.
—Me daba las sobras. Me hacía dormir en el cuarto de servicio. Me decía que yo no era su hijo y que debía agradecer que me dejaran vivir aquí.
Javier cerró los ojos.
No porque fuera sorpresa. Porque ya lo sabía.
Le pedí a Santiago que subiera por sus cosas. Dulce intentó detenerlo, pero bastó con que yo levantara el teléfono para que se quedara quieta.
Cinco minutos después salimos de esa casa. En el carro, con la calefacción al máximo, Santiago se quebró.
—Perdóname, abuelo. Arruiné la Navidad.
—No, mijo. Me la salvaste. Me diste la verdad.
En Saltillo le preparé un baño caliente y cenamos tamales en mi cocina. Después llamé a mi abogado, Ricardo Chávez.
—Ricardo, necesito revocar el comodato de la casa de Monterrey.
Hace diez años le presté esa propiedad a Javier para que formara una familia. Pero yo había puesto una cláusula: si dentro de esa casa se dañaba o maltrataba a algún miembro de la familia, el préstamo podía cancelarse con treinta días de aviso.
Nunca pensé usarla contra mi propio hijo.
Al día siguiente, Santiago declaró todo: los castigos, los insultos, el hambre, el miedo. Ricardo recomendó levantar reporte en el DIF. También preparó la notificación para desalojar la casa.
Dulce empezó a llamar con abogados, amenazas y lágrimas.
—Mi clienta quiere llegar a un acuerdo —me dijo una licenciada.
—El acuerdo es que se vayan.
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