Parte 2 :No respondí a la pregunta de mi madre.
Abrí la puerta, bajé las escaleras y salí a la calle húmeda de Ciudad de México con el corazón golpeándome las costillas.
Pero la respuesta era sí.
Claro que había abierto aquel clóset.
Lo hice tres semanas antes, cuando fui a casa de mis padres a recoger unas cobijas.
El clóset del pasillo siempre había estado cerrado con llave.
De niña me decían que dentro había papeles sin importancia.
Aquella tarde descubrí una llave pegada con cinta debajo de una repisa.
No sé qué me impulsó a probarla.
Quizá el cansancio.
Quizá tantos años de puertas cerradas.
Dentro no había trastos.
Había una caja metálica, varios sobres atados con una cinta verde y una carpeta del notario de Guadalajara.
El primer documento que leí llevaba el nombre de mi abuela Rosa.
El segundo, el mío.
Mi abuela había muerto seis años atrás.
Todos me dijeron entonces que apenas había dejado deudas y un departamento imposible de mantener.
Yo lo creí.
En aquella carpeta, sin embargo, estaba su testamento:
el departamento de Guadalajara, en la colonia Americana, quedaba para mí.
No para Valeria.
No para mis padres.
Para mí.
La nota manuscrita que acompañaba el testamento me dejó temblando:
“A Mariana le dejo una casa para que nunca más vuelvan a decirle que sobra”.
Leí aquella frase sentada en el suelo del pasillo, con la espalda contra la pared y las manos heladas.
Después vinieron más cartas.
Mi abuela había visto todo:
las cenas sin mi plato, las excusas repetidas, mi maleta junto a la puerta cada Navidad.
Había pedido al notario que me avisara personalmente, pero alguien retiró las cartas certificadas y las ocultó.
En otro sobre encontré recibos del predial y pagos de mantenimiento a nombre de mi padre.
Durante años habían administrado una casa que no era suya.
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