A las once dejé a los niños con mi vecina Claudia durante cuarenta minutos. Me puse un saco beige, saqué una carpeta del cajón de abajo del escritorio y conduje el coche pequeño que casi nunca usábamos hasta una notaría en Polanco. Dentro de la carpeta estaban las escrituras de la casa: una vivienda en las afueras de Ciudad de México que mi padre me había donado cinco años antes de casarme, con cláusula expresa de bien privativo.
No grité. No llamé a Fernanda. No rogué. Solo hice una cosa.
Sentada frente al notario, dije con voz firme:
—Quiero poner la casa en venta hoy mismo.
Y esa misma tarde, cuando Alejandro llegó y vio a una agente inmobiliaria fotografiando la sala, el color se le cayó de la cara.
La agente se llamaba Gabriela Torres y no era mujer de perder el tiempo. Había llegado a las cinco y diez con una carpeta, una tablet y una energía eficiente que contrastaba con el silencio espeso de la casa. Midió los espacios, preguntó la orientación, comprobó la terraza, tomó fotos del jardín y del estudio. Yo iba detrás de ella respondiendo con precisión: metros útiles, remodelación de la cocina, año de instalación del boiler, gastos de mantenimiento.
Cuando Alejandro abrió la puerta y la vio encuadrando la escalera principal, dejó el portafolio en el suelo.
—¿Qué está pasando aquí?
Gabriela sonrió con profesionalismo.
—Buenas tardes. Estamos preparando la ficha de venta del inmueble.
Él giró hacia mí con una expresión entre incredulidad y ofensa.
—Mariana, dile que se vaya.
—No —contesté.
Gabriela entendió enseguida que aquello no era un malentendido inmobiliario. Guardó un segundo silencio y siguió trabajando con discreción, como si la tensión no le rozara.
—¿No? —Alejandro dio un paso hacia mí—. ¿Estás loca?
—No. Estoy cansada.
Su mandíbula se tensó.
—Esta casa es de la familia.
—No —dije otra vez—. Esta casa es mía.
Vi en sus ojos el instante exacto en que rebuscó en la memoria, buscando un detalle que siempre había considerado irrelevante. Las escrituras. La donación de mi padre. La separación entre lo suyo, lo mío y lo que él había decidido apropiarse por costumbre.
—Estás casada conmigo —dijo, bajando la voz—. No puedes tomar una decisión así sin hablarlo.
—¿Y tú sí puedes regalar mi coche sin hablarlo?
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