Y ahora estábamos allí.
En medio de ese salón que yo había pagado.
Con sus cortinas nuevas mal escogidas.
Y sus centros de mesa recargados.
Patricia creía tener el control.
—Te veo muy seria, Carmencita —soltó—.
¿Te ha molestado que diga la verdad?
El dinero no compra educación, cariño.
Sonreí apenas.
—Tienes razón en algo, Patricia.
El dinero no compra educación.
Pero sí compra casas.
Y esta…
la compré yo.
Abrí la carpeta.
Saqué la primera hoja.
Una copia simple de la escritura.
Mi nombre.
Bien grande.
La puse en el centro de la mesa.
—Aquí pone “Carmen Ramírez Delgado, propietaria” —leyó uno de los cuñados.
Alejandro respiró hondo.
Como si alguien abriera una ventana.
—Qué cosas, ¿eh? —dije, mirando a Patricia—.
Resulta que no sólo puse el dinero.
Puse también la firma.
Toda.
El abanico se detuvo.
Por primera vez desde que entré…
la vi perder el ritmo.
—Eso es una formalidad —replicó, aunque su voz ya no sonaba tan segura—.
Mi hija y tu hijo viven aquí.
Es su hogar.
Tú no vas a venir a…
—Precisamente porque es su hogar estoy aquí —la interrumpí—.
Porque alguien ha confundido “ser invitada”… con “ser dueña”.
Y hay que aclararlo.
Saqué el segundo documento.
Un sobre blanco.
Su nombre escrito en negro.
Patricia Hernández.
Lo sostuve un segundo en el aire.
A la vista de todos.
—Hoy no he venido a discutir contigo —dije—.
He venido a informarte.
Alejandro dio un paso hacia mí.
Levanté la mano.
Se detuvo.
Nadie hablaba.
Hasta la música parecía haberse apagado.
Coloqué el sobre frente a Patricia.
Muy despacio.
—Esto llegó esta mañana.
Es para ti.
Conviene que lo leas aquí.
Delante de todos.
Así no habrá malentendidos.
Las manos de Patricia dudaron.
Sus ojos pasaron del sobre…
a mi cara.
Buscaban una grieta.
No la encontraron.
Rompió el sobre con un gesto brusco.
El salón entero contuvo la respiración.
Y cuando terminó de leer la primera línea…
El color de su rostro desapareció.
Parte 2…
El silencio era tan denso que se oía el papel al rasgarse. Patricia desplegó las hojas, frunciendo el ceño. Empezó a leer moviendo los labios, como una niña concentrada. Vi cómo sus ojos corrían por el primer párrafo, retrocedían, volvían a avanzar. El color se le fue retirando poco a poco de la cara, como si alguien apagara un interruptor.
—¿Qué es esto? —murmuró al cabo de unos segundos, aunque todos lo escuchamos.
—Un requerimiento fehaciente —respondí—. Redactado por mi abogado. Te pide que abandones esta casa en un máximo de quince días desde hoy.
Un murmullo recorrió el salón. Las primas de Lucía se miraron entre ellas; uno de los tíos se aclaró la garganta. Patricia apretó el papel entre los dedos.
—No puedes hacerme esto —escupió, alzando por fin la vista—. Yo vivo aquí. Soy la madre de la dueña de casa.
Leave a Comment