La casa estaba silenciosa, demasiado silenciosa. Cada rincón me recordaba a María: su taza de café en la cocina, su chal doblado sobre el respaldo de la silla, el pequeño cactus que siempre regaba en la ventana.
Pero lo que más me pesaba en el corazón eran sus últimas palabras.
Cinco millones.
El cajón de abajo.
La llave detrás de la foto de boda.
La tercera noche, cuando mi hijo Diego regresó a su dormitorio en la universidad, me quedé solo en la sala. Afuera, la lluvia seguía cayendo suavemente sobre el techo de lámina.
Me levanté lentamente y fui hacia el dormitorio.
La foto de nuestra boda estaba en la misma repisa de siempre. María llevaba un vestido blanco sencillo, y yo un traje prestado. Los dos estábamos riendo, jóvenes, llenos de sueños.
Tomé la foto con manos temblorosas.
Detrás del marco, encontré una pequeña llave plateada pegada con cinta.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
Abrí el cajón inferior del viejo armario de madera.
Dentro había una libreta negra, bastante gastada.
Nada más.
No había dinero.
No había documentos bancarios.
Solo esa libreta.
La abrí.
Las primeras páginas estaban llenas de números.
Fechas.
Cantidades.
Depósitos.
Transferencias.
Al principio no entendí.
Pero cuando llegué a la mitad del cuaderno, sentí que la sangre se me helaba.
Cada mes, el mismo patrón.
50,000 pesos — enviado a Raúl.
60,000 pesos — préstamo para Patricia.
40,000 pesos — ayuda para mamá.
Página tras página.
Año tras año.
Durante diez años completos.
Mis manos comenzaron a temblar.
Seguí pasando hojas.
Había anotaciones escritas con la letra de María.
“Raúl dijo que lo devolverá cuando su negocio mejore.”
“Patricia necesita dinero para la escuela de los niños.”
“Mamá prometió ayudar cuando Carlos regrese.”
Pero al lado de muchas anotaciones había otras palabras, escritas más tarde con tinta roja.
“Todavía no paga.”
“Dice que no tiene dinero.”
“No contesta mis llamadas.”
Sentí una presión terrible en el pecho.
Pasé a las últimas páginas.
Allí la letra de María era diferente, más temblorosa.
“Carlos regresará pronto. Tengo miedo de decirle la verdad.”
Mis ojos comenzaron a arder.
Seguí leyendo.
“Todo el dinero que Carlos envió… ya no está.”
Sentí como si alguien me hubiera golpeado el estómago.
Las siguientes líneas estaban manchadas con gotas secas, probablemente lágrimas.
“Confíe demasiado en mi familia.”
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