Cuando Esteban Morales me ofreció una casa, una camioneta y una vida nueva a cambio de casarme con su hija, yo no pensé en romanticismo. Pensé en cansancio. Pensé en el dolor viejo que se me metía en la espalda cada vez que cargaba bultos de cemento. Pensé en mi madre, allá en el pueblo, remendando la misma falda por tercera vez. Pensé en la posibilidad, remota y casi absurda, de que por una vez la suerte dejara de pasar de largo frente a mí.
A los veintidós años ya me sentía más viejo de lo que debía. Había salido de un pueblo pequeño cerca de Oaxaca persiguiendo la promesa borrosa de la ciudad. Primero fue Ciudad de México, luego algunas obras en el Estado de México, y al final Guadalajara, donde se decía que la construcción nunca se detenía. Los edificios subían y subían, pero los hombres que los levantábamos seguíamos igual de abajo.
Yo vivía con otros trabajadores en un cuarto rentado que olía a humedad y polvo. Éramos tantos que cuando uno tosía en la madrugada, todos se enteraban. Aprendí a dormir con hambre, a comer rápido, a mandar dinero a casa aunque eso significara quedarme yo sin cena. En ese entonces, la dignidad tenía forma de sueño pequeño: una cocina limpia, un colchón solo para mí, una puerta propia.
Por eso, cuando Esteban me llamó a su oficina y me puso aquella propuesta sobre la mesa, la tomé en serio aunque me ardiera el orgullo. Él no hablaba como padre. Hablaba como empresario. Me explicó que su hija, Isabella, necesitaba estabilidad. Que yo era un hombre fuerte, discreto y trabajador. Que, si aceptaba casarme con ella, me entregaría una casa modesta en Zapopan, una camioneta para moverme y la administración de varios edificios de renta.
No me preguntó si creía en el amor.
No me preguntó si yo quería hijos, ni si soñaba con una mujer de cierta edad o de cierto tipo.
Me preguntó, en otras palabras, cuánto costaba mi desesperación.
Yo dije que sí al día siguiente.
Todavía hoy me avergüenza lo claro que lo vi entonces: no estaba eligiendo una mujer, estaba eligiendo salir del hueco. Eso pensaba. Lo que no entendía era que la verdadera pobreza no era no tener casa. Era mirar a una persona sin verla.
La boda fue discreta. Una iglesia pequeña, pocos invitados, un silencio pesado flotando entre cada palabra. Diego, un compañero de obra, fue mi testigo. Mientras esperábamos al sacerdote, me susurró que aún estaba a tiempo de correr. Le dije que había hombres que podían darse el lujo de correr, y otros que solo podían aguantar.
Entonces la vi e
La casa a la que me llevaron después de la ceremonia era mucho más lujosa de lo que yo habría imaginado. No era la pequeña vivienda prometida, sino la residencia principal de los Morales. Entendí de inmediato que aún no me estaban entregando nada; apenas me estaban probando. La habitación nupcial parecía salida de revista: tonos crema, olor a lavanda, lámparas suaves, una cama tan amplia que parecía hecha para gente que nunca había compartido carencias.
Isabella ya estaba sentada en la orilla cuando entré. Se había quitado el vestido y llevaba una bata amplia. No había coquetería en ella. Había tensión. Sus ojos decían lo mismo que su postura rígida: estaba preparándose para soportar rechazo.
Yo había llegado a esa habitación con una mezcla de temor y obligación. No estaba orgulloso de ello, pero pensaba en todos los chistes que escuché sobre ella, en el apodo cruel que la ciudad le había clavado, en la imagen deformada que otros habían construido de su cuerpo y de su vida. Me acerqué despacio, tratando de sostener al menos un poco de humanidad en una situación que desde el inicio había sido demasiado fría.
Levanté la sábana.
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