“La vi cuando jugaba”.
Fruncí el ceño mientras le envolvía las manos con un paño de cocina para secárselas. “¿Viste qué?”.
Soltó las manos. “Ven. Te lo enseñaré”.
Los niños pequeños a veces dicen cosas que parecen siniestras, pero luego resultan no ser nada.
Aquella no era una de esas veces.
“La tía Ellie tiene a papá”.
Dejé que me sacara afuera. Will levantó el brazo y señaló a Ellie.
“Mamá”, dijo en voz alta, “papá está ahí”.
Ellie nos miró y se echó a reír.
Yo también me reí. “Tonto”.
Pero Will no se rio. Siguió señalando, serio ahora, con su carita marcada por la frustración de no ser comprendido. Seguí la línea de su dedo.
“Papá está ahí”.
No le señalaba la cara. Señalaba más abajo, hacia su vientre.
Ellie se inclinó hacia delante para coger su bebida. Su blusa se movió ligeramente, lo suficiente para que pudiera ver unas finas líneas oscuras en su piel. Un tatuaje.
Sólo pude distinguir el borde de un ojo, el puente de una nariz, parte de una boca. Un retrato… ¿de quién?
Mantuve la sonrisa, pero por dentro me sentía como si intentara capear un tifón en un bote.
“Está bien”, le dije a Will. “Ve a sentarte a la mesa y espera a que llegue el pastel. Después pueden volver a jugar”.
Asintió y salió corriendo. Luego caminé hacia Ellie.
Señalaba más abajo, hacia su vientre.
“Ellie, ¿puedes entrar un momento? Necesito ayuda con algo”.
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