Michael conoció a mi madre, Carina, cuando yo tenía dos años. Se casaron en una ceremonia tranquila e íntima. No recuerdo la boda ni siquiera la vida antes de él. Mi primer recuerdo es estar sentada sobre sus hombros en la feria del condado, con una mano pegajosa agarrando un globo y la otra enredada en su pelo.
Mi madre murió cuando yo tenía cuatro años: es una frase con la que he vivido toda mi vida.
“Me dejaste… sola”.
Cuando Michael enfermó el año pasado, volví a casa sin dudarlo. Le hice la comida, lo llevé a las citas y me senté junto a su cama cuando el dolor le hizo callar.
No hice nada de eso por obligación. Lo hice porque era mi padre en todos los sentidos que importaban.
Después del funeral, la casa bullía con murmullos educados y el suave tintineo de los cubiertos. Alguien se rio muy alto cerca de la cocina, y un tenedor raspó un plato lo bastante fuerte como para hacer girar cabezas.
Lo hice porque era mi padre.
Me quedé de pie cerca de la mesa del pasillo, con un vaso de limonada que no había tocado. Los muebles aún olían a él: cera para madera, loción para después del afeitado y el leve rastro de aquel jabón de lavanda que él siempre decía que no era suyo.
La tía Sammie apareció a mi lado como si debiera estar allí. Me abrazó con fuerza.
“No tienes por qué quedarte aquí sola”, murmuró. “Puedes venir a casa conmigo una temporada”.
“Esta es mi casa”.
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