Tres años después de nuestro divorcio, mi exesposa me llamó con un “regalo

Tres años antes, una tarde gris en Guadalajara**, Alejandro firmó los papeles del divorcio. Mariana estaba sentada frente a él, con los ojos hinchados y las manos temblando sobre el documento. Pero de él no brotaron lágrimas. En ese momento, lo único que quería era liberarse de aquel matrimonio asfixiante, de las peleas constantes y del silencio pesado que llenaba la pequeña casa que habían alquilado en las afueras de Zapopan.

Una vez finalizado el divorcio, Alejandro se mudó a un departamento cerca de su trabajo, en el centro de Guadalajara. Se sumergió en su carrera y salió con varias mujeres. Cada relación se desvanecía a los pocos meses, vacía, sin rumbo ni significado. Pero por las noches, cuando las luces se apagaban, Mariana regresaba a sus pensamientos: su figura menuda moviéndose en la cocina, su suave canturreo al doblar la ropa, y esa mirada de tristeza durante sus discusiones.

Una tarde, mientras revisaba contratos en su escritorio, su teléfono vibró. El número era desconocido, pero algo en él le resultaba familiar. Contestó, y del otro lado llegó una voz que nunca esperó volver a escuchar después de tanto tiempo.

—¿Cómo estás?

El pecho de Alejandro se tensó. Apretó el teléfono y respondió con voz ronca:

—Bien… ¿y tú?

—Estoy bien —Mariana hizo una pausa—. En realidad… llamo porque tengo un regalo para ti. ¿Estás libre esta tarde? Ven al viejo café al que solíamos ir, ¿sí? Café Luna, cerca de la plaza de Tlaquepaque.

Alejandro se quedó en silencio, con el pecho oprimido. ¿Un regalo? ¿Por qué se comunicaba ahora, tres años después, justo el aniversario de su boda? Cuando terminó la llamada, le fue imposible concentrarse en nada más. Miró el reloj, deseando que las horas pasaran.

Llegó al café temprano aquella tarde. El lugar conservaba el mismo ambiente tranquilo, el mismo piano instrumental flotando en el aire que a Mariana siempre le había encantado. Pidió un café de 45 pesos y se sentó junto a la ventana, observando la calle.

Pasó casi media hora antes de que Mariana entrara. Seguía siendo la misma mujer menuda, con el cabello recogido en la nuca, vestida con un sencillo vestido azul claro. Sin embargo, algo en sus ojos había cambiado: el cansancio que antes habitaba en ellos había desaparecido. Se la veía serena, luminosa, en paz consigo misma.

—¿Esperaste mucho? —preguntó con una leve sonrisa.

—No… —Alejandro dudó—. Ese regalo que mencionaste… ¿qué es?

Mariana no respondió de inmediato. En cambio, dirigió la mirada hacia el ventanal, observando el área de juegos infantiles junto al café. Un niño de unos dos años y medio se deslizaba feliz por el tobogán, riendo de vez en cuando. Entonces lo llamó con suavidad:

—Mateo, ven, hijo.

El niño se giró. Sus grandes ojos negros brillaban con inocencia. Miró a Mariana y luego a Alejandro. Se quedó quieto unos segundos, pero de repente sonrió ampliamente, corrió hacia él con sus torpes pasitos y alzó los brazos, como si lo conociera de toda la vida.

—Esto… esto es… —tartamudeó Alejandro, mientras todo su cuerpo temblaba y su corazón golpeaba con fuerza en el pecho.

Mariana bajó la mirada, respiró hondo y alzó al niño en brazos.

—Se llama Mateo —dijo suavemente—. Tiene dos años y siete meses.

El mundo pareció detenerse alrededor de Alejandro.

Estudió cada rasgo del pequeño: su frente, la forma de su nariz, la curva de su sonrisa, incluso un pequeño lunar justo encima de su ceja izquierda. Era como verse a sí mismo de niño en esas fotografías antiguas que su madre guardaba en una caja de hojalata.

—¿Es… mi hijo? —preguntó con la voz quebrada.

Mariana apretó los labios. Sus ojos se humedecieron, pero no desvió la mirada.

—Sí, Alejandro. Mateo es tu hijo.

Él se quedó completamente inmóvil. Durante varios segundos, las palabras, el movimiento, incluso el aliento, parecían estar fuera de su alcance. Sin ser consciente de la magnitud del momento, el niño extendió la mano y apoyó suavemente la palma en la mejilla de Alejandro.

—Papá… —tartamudeó de repente.

Esa sola palabra golpeó a Alejandro como un relámpago.

Sus ojos se llenaron de lágrimas al instante. Durante tres años había creído que solo había perdido a una esposa. Nunca se le había ocurrido que también se había perdido los primeros pasos de su hijo, sus primeras risas, sus primeras noches de fiebre, su primer cumpleaños.

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—¿Por qué no me lo dijiste? —susurró, mirando a Mariana con dolor—. ¿Por qué me dejaste fuera de esto?

Mariana bajó la cabeza. Sus dedos acariciaban el cabello de Mateo.

—El día que firmamos el divorcio, aún no sabía que estaba embarazada. Me enteré casi un mes después. Te llamé varias veces, pero nunca contestaste. Fui a tu departamento, pero el portero me dijo que habías salido con otra mujer. Después supe por tus propios amigos que seguías con tu vida, que no querías saber nada de mí.

Alejandro cerró los ojos, aplastado por la culpa.

—Mariana…