PARTE 1
—¡Ayúdenla, por favor! ¡Salven a mi esposa y a mi bebé!
El grito de Rodrigo Salvatierra rebotó contra las paredes blancas del Hospital Santa Lucía, en plena Ciudad de México.
Venía cargando en brazos a una mujer embarazada de 8 meses, con el vestido manchado de sangre, el rostro pálido y una mano apretando su enorme vientre.
La doctora que estaba de guardia se quedó inmóvil.
Era Camila.
Su esposa legal.
La misma mujer que esa mañana había visto a Rodrigo salir de su departamento en la Del Valle, con camisa planchada, perfume caro y una mentira en la boca.
—Tengo junta en Querétaro, mi amor. Regreso tarde.
Ahora estaba ahí, sudando, desesperado, llamando “mi esposa” a otra mujer.
Camila sintió que el piso se le abría.
El estetoscopio le colgaba del cuello, pero en ese instante no se sintió doctora. Se sintió como la mujer que durante 8 años había aguantado humillaciones por un pecado que no era suyo.
En cada comida familiar, doña Elvira, la madre de Rodrigo, le decía delante de todos:
—Una mujer que no da hijos es como una casa sin luz.
Las primas se quedaban calladas.
Los cuñados bajaban la mirada.
Rodrigo le apretaba la pierna por debajo de la mesa, como diciendo “aguanta”.
Y Camila aguantaba.
Aguantó porque 8 años antes, cuando llegaron los estudios médicos, Rodrigo se encerró con ella en el baño y le suplicó llorando:
—Camila, mi mamá no puede saber que soy infértil. Me va a destruir. Por favor, di que el problema eres tú.
Ella lo amaba.
O eso creía.
Así que aceptó cargar con una vergüenza que nunca le perteneció.
—Doctora, ¿la revisamos? —preguntó una enfermera.
Camila tragó saliva.
Se puso guantes nuevos.
Se acercó a la camilla.
La mujer tendría unos 28 años. Bonita, arreglada incluso en medio del dolor. Traía una medalla de la Virgen de Guadalupe colgada al cuello y un anillo idéntico al de Camila.
Rodrigo no la miraba a ella como a una amante.
La miraba como a un milagro.
—Se llama Daniela —dijo él, con la voz rota—. Es mi esposa. Es nuestro primer bebé.
Camila sintió que algo se le partía por dentro.
Pero en ese vientre había una bebé inocente.
Y una doctora no podía castigar a una niña por la porquería de los adultos.
—Pásenla a observación —ordenó—. Monitoreo fetal, ultrasonido y análisis completos.
Daniela abrió los ojos.
Miró a Camila.
Y sonrió.
No fue una sonrisa de agradecimiento.
Fue una sonrisa pequeña, venenosa, como de quien ya ganó.
—Doctora —murmuró—, Rodrigo me habló mucho de usted.
Camila se heló.
Daniela bajó la voz.
—Pobrecita. La primera esposa. La seca.
La enfermera no alcanzó a escuchar.
Pero Camila sí.
Rodrigo también.
Y no dijo nada.
Ni una palabra.
Cuando llevaron a Daniela al elevador, Rodrigo sujetó a Camila del brazo.
—Doctora, le suplico discreción. Mi mamá viene en camino. Está delicada del corazón. No quiero que se altere.
Camila lo miró fijamente.
Él sí la reconocía.
Claro que la reconocía.
Solo fingía que no.
Porque apostaba a que ella, como siempre, iba a callar.
A las 11:15, Camila pasó frente al cuarto de Daniela. La puerta estaba entreabierta. Iba a tocar, pero escuchó la voz de Rodrigo.
—Tranquila, mi amor. Mañana mi mamá habla con Camila. Le va a decir que ya no estorbe, que nunca sirvió como esposa.
Daniela preguntó:
—¿Y si no firma el divorcio?
Rodrigo soltó una risa fría.
—Va a firmar. Camila siempre se sacrifica. Le lloras poquito, le hablas de la bebé y se hace a un lado.
Camila sintió que se le aflojaban las piernas.
Pero lo peor vino después.
—¿Y el departamento? —insistió Daniela.
—Ese también. Voy a hacer que parezca deuda. Los $900,000 que sus papás me prestaron para el despacho los voy a registrar como préstamo vencido. Al final, ella me va a deber a mí.
Camila sacó el celular del bolsillo de la bata.
Activó la grabadora.
Por primera vez en 8 años, no lloró.
Grabó.
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