Valeria tenía mi misma edad, pero desde niña fue caprichosa, arrogante y cruel. Le gustaba verme agachar la cabeza. Le divertía ensuciar el piso recién trapeado solo para obligarme a limpiarlo de nuevo. Si rompía algo, decía que había sido yo. Si se aburría, me llamaba a su cuarto solo para humillarme.
—Recuerda tu lugar, Mariana —me decía con una sonrisa venenosa—. Tú no eres mi hermana. Eres la muchacha de la casa.
Pero quien más me hacía daño era Doña Eugenia Montenegro, la mujer que todos creían que era mi madre adoptiva.
—¡No se te olvide que te recogimos de la nada! —me gritaba cada vez que podía—. ¡Comes gracias a nosotros! ¡Duermes bajo este techo porque nosotros te dejamos!
Yo crecí escuchando esas palabras como si fueran una condena.
Nunca celebraron mi cumpleaños. Nunca me compraron ropa nueva. Nunca me dejaron sentarme a la mesa con ellos cuando había invitados. Para el mundo exterior, yo era “la hija adoptiva de la familia Montenegro”. Dentro de aquella mansión, era simplemente Mariana, la criada.
Hasta que llegó el día en que Valeria enfermó gravemente.
Al principio, todos pensaron que era cansancio. Luego vinieron los desmayos, las náuseas, la piel pálida, los viajes urgentes al hospital. Finalmente, los médicos dieron el diagnóstico que hizo temblar a toda la familia.
Los dos riñones de Valeria estaban fallando.
Necesitaba un trasplante urgente.
Los Montenegro movieron influencias, pagaron especialistas, llamaron a médicos privados de Estados Unidos, España y México. Pero ningún familiar era compatible. Ni Doña Eugenia. Ni Don Ricardo, su esposo. Ni los primos. Ni los tíos.
Entonces se acordaron de mí.
Me llevaron a un laboratorio privado sin explicarme nada. Me sacaron sangre. Me hicieron pruebas. Firmaron papeles por mí. Y días después, Doña Eugenia entró a mi pequeño cuarto de servicio con una sonrisa que jamás olvidaré.
—Saliste compatible —dijo.
No entendí al principio.
—¿Compatible con qué, señora?
Ella se acercó, me tomó del cabello con fuerza y me obligó a mirarla.
—Con Valeria. Vas a darle uno de tus riñones.
Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.
—No… no quiero… por favor…
La bofetada me dejó la cara ardiendo.
—¡Vas a firmar este consentimiento, Mariana! —me ordenó, arrojando unos documentos sobre la cama—. Mi hija va a vivir. Tú nos debes todo. Si no obedeces, te juro que nadie volverá a saber de ti. Podemos tirarte en una barranca y nadie preguntará por una huérfana.
Don Ricardo estaba detrás de ella, serio, frío, como si yo no fuera una persona.
—Haz lo correcto —dijo—. Valeria tiene una vida por delante. Tú, en cambio, no tienes a nadie.
Llorando, con las manos temblorosas, firmé.
En ese momento comprendí la verdad más cruel de mi vida.
No me habían adoptado por amor.
Me habían criado como una pieza de repuesto.
El cirujano billonario
Me llevaron a Hospital Santillán Medical Center, un hospital privado y lujoso ubicado en Santa Fe, Ciudad de México, conocido por atender a empresarios, políticos y familias millonarias. Sus pisos brillaban como espejos. Sus pasillos olían a desinfectante caro y flores frescas. Todo ahí parecía diseñado para que los ricos no sintieran miedo ni dolor.
Los Montenegro habían contratado al mejor cirujano de trasplantes del país: el doctor Gabriel Santillán.
Gabriel tenía apenas treinta y dos años, pero su nombre ya era una leyenda. No solo era un cirujano brillante, formado en el extranjero, sino también heredero y director general del hospital. Un hombre serio, frío, imponente. Decían que nunca perdía el control. Que jamás mostraba emociones en un quirófano.
Aquella mañana me llevaron en una camilla.
Yo miraba las luces del techo pasar una tras otra, como si fueran los últimos segundos de mi vida.
En la sala contigua estaba Valeria, preparada para recibir mi riñón. Afuera, Doña Eugenia y Don Ricardo esperaban con expresión satisfecha, como si todo aquello fuera un simple trámite.
—Mi hija va a salvarse —escuché decir a Doña Eugenia—. Después nos encargamos de la muchacha.
La anestesia empezó a recorrer mis venas. Sentí el cuerpo pesado, la lengua dormida, los ojos llenos de lágrimas.
No quería morir.
Pero tampoco tenía a nadie que me defendiera.
Entonces la puerta del quirófano se abrió.
Entró el doctor Gabriel Santillán con bata quirúrgica, guantes y cubrebocas. Su presencia cambió el ambiente de inmediato. Los médicos se enderezaron. Las enfermeras guardaron silencio.
—Preparar zona de incisión —ordenó con voz firme.
Una enfermera descubrió parte de mi espalda y mi hombro derecho para limpiar la piel antes de la cirugía.
La enorme lámpara blanca cayó sobre mí.
Y entonces ocurrió.
El doctor Gabriel se quedó inmóvil.
Sus ojos se clavaron en mi hombro derecho.
Ahí, sobre mi piel, estaba una vieja cicatriz curva junto a una marca de nacimiento muy peculiar: una media luna con un pequeño punto parecido a una estrella.
Durante unos segundos nadie habló.
Luego, el bisturí que Gabriel sostenía cayó al piso.
—Clang…
El sonido metálico estremeció a todos.
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