Y Alejandro lo reconoció: una M coronada dentro de un círculo, el sello de los Montoya, el mismo que estaba en las rejas de la hacienda y en los papeles antiguos de su padre.
Araceli bajó la mirada.
—Ya lo vio… Por eso no quería.
Alejandro sintió que el aire se volvía vidrio.
—¿Quién te hizo eso?
—Tenía quince —susurró—. Me acusaron de robar en una fábrica. Me llevaron a un lugar donde “castigaban” a las que no obedecían… y usaban ese hierro
—¿Y por qué es el sello de mi familia? —La voz de Alejandro salió rota.
Araceli alzó los ojos, cansados, sin drama.
—Porque el dueño de ese lugar… era socio de su padre.
El mundo de Alejandro se inclinó. Su padre, el “honorable”, de pronto tenía sombra.
—Entonces… los tres hijos… Rachid, Moncho y Lupita… —balbuceó.
Araceli cerró los ojos.
—No son mis hijos.
—¿Cómo?—Son mis hermanos.
Y por fin lo contó todo: su madre murió temprano, el padre desapareció, y Araceli —casi una niña— se quedó con tres pequeños. Los alimentó, los vistió, los defendió. Para que no se los llevaran, aceptó cualquier trabajo: casas, fábricas… hasta que la engañaron y terminó atrapada en ese infierno.
—El día que me marcaron, pensé que se acababa mi vida —dijo—. Pero escapé. Y desde entonces solo hago una cosa: mandarles dinero para que sigan vivos. Si hablaba… los encontraban.
Alejandro apretó los puños.
—¿Quién los encontraría?
Araceli tardó un segundo.
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